caminando sobre brasas ardientes

2010-01-16T02:38:00.001-05:00

caminando sobre brasas ardientes ha sido transferido permanentemente a la persuasión.

nada ha muerto, sólo dejamos un lugar por otro.

bitácora

2009-12-24T01:10:00.002-05:00

no hay nostalgias, no hay distancia. No hay nada que como recuerdo se presente para representar algo que difiere del presente. No hay otro. No hay olvido, porque nada ha pasado, porque nada contiene una diferencia mínima que permita siquiera pensarlo como lo mismo. Hay una permanencia, indescriptible, indisoluble, que no cesa pero que tampoco puede ubicarse. Lo que empieza, en parte, es que ha sido analizada, desde todas las dimensiones que permiten sus variables, hasta expresar su insignificancia, la ausencia total de sentido que la activa.
No hay hacia, no hay adelante, no hay nada que aún no sea y que se pueda definir, como idealizando, de manera tal que cada variable se conforme a una regla. No hay un espacio indefinido pero maleable, completo pero vacío, absolutamente femenino (si, la chora, o kora en "español", deseo frustrado) que pueda absorber y dar forma a la realidad a partir de lo que ahora se proyecta.
¿Y entonces?
Esta tarde encontré un libro que se llama Gödel, Escher, Bach. Todavía no logro comprender de qué se trata. Nunca lo voy a poder leer. [ahora en wikipedia veo que en inglés se llama Gödel, Escher, Bach: An Eternal Golden Braid, tal parece que hay un problema con la traducción que no alcanza al título; uno de los capítulos que leí es sobre las traducciones del Jabberwocky]. Podría decir al respecto que:

Se me olvidó lo que le dijo Aquiles a la tortuga.
No me importa lo que le dijo Aquiles a la tortuga.
Es obvio que le dijo Aquiles a la tortuga es falso.
Si lo que le dijo Aquiles a la tortuga es falso, es obvio que nada es verdadero.
Si es obvio que nada es verdadero, lo que le dijo Aquiles a la tortuga es falso.
Me perdí.

Así, tras haber tomado dos martini y dos cervezas en JSB, escribo esto y me voy a dormir. Estos son los días de navidad de comienzos de siglo, extraños, sospechosamente felices, marcados por la ausencia

sonida: [sonó] alguno de los conciertos de Brandemburgo y tal vez la misa en F, Johann Sebastian Bach.

the voices

2009-12-10T22:07:00.001-05:00

"Sometimes the experience of the voices was ecstatic, sometimes so much so that it was almost too intense for me—as when you first bite into an apple or a confection that tastes so delicious and causes such a flood of oral juices that there is a moment of intense pain in your mouth and glands—particularly in the late afternoons of spring and summer, when the sunlight on sunny days achieved moments of immanence and became the color of beaten gold and was itself (the light, as if it were taste) so delicious that it was almost too much to stand, and I would lie on the pile of large pillows in our living room and roll back and forth in an agony of delight and tell my mother, who always read on the couch, that I felt so good and full and ecstatic that I could hardly bear it, and I remember her pursing her lips, trying not to laugh, and saying in the driest possible voice that she found it hard to feel too much sympathy or concern for this problem and was confident that I could survive this level of ecstasy, and that I probably didn’t need to be rushed to the emergency room, and at such moments my love and affection for my mother’s dry humor and love became, stacked atop the original ecstasy, so intense that I almost had to stifle a scream of pleasure as I rolled ecstatically between the pillows and the books on the floor."

David Foster Wallace, New Yorker: http://www.newyorker.com/fiction/features/2009/12/14/091214fi_fiction_wallace?currentPage=3#ixzz0ZLVRryUY

sonida: weird fishes/arpeggi, Radiohead.

on Bartók

2009-12-10T01:05:00.004-05:00

Corto, lento. No tan cercano. Inmenso. Lentamente, es decir, de tanto en tanto. Tres luces en fila, una superior definiendo la fachada del edificio, las inferiores ocultando más de lo que muestran. El cielo, nunca del mismo color, perfilando lo que falta del edificio. La ventana –quizás un laboratorio– que permanece con la luz encendida, incluso ahora, a la 1:07 a.m. Vive más que yo; cuando yo me vaya, seguirá ahí.

***

Siempre me ha costado comprender el papel que tienen los demás en mi vida, en mi pensamiento; los demás inmediatos, cercanos. Yo vivo, como alguien decía hoy del arte, de la decepción. Expectativas, planes perfectamente detallados que incluyen movimientos, focos de luz y una banda sonora que se comporta como alguien más, determinan a la perfección el recorrido de mis decepciones, acciones ligeras a mi alrededor que se empeñan en caer desordenadas por fuera de los límites que había previsto, con tal sevicia que imagino algún objetivo más importante que el de desilusionarme.

***

Y voy a tener que escribir un par de cosas más sólo para borrar el olor de lo anterior. ¿Qué, ahora? ¿Quizás escribir algo sobre cómo he dejado de comprender la música como algo que descansa en el tiempo para sentirla como una ocupación del espacio? –y sorprenderme por haber podido formular esto, finalmente–. Podría intentar perseguir esta idea por unas cuantas líneas. Giro espacial musical. (El minimalismo, por supuesto, está en casa aquí). Es prolífico, no hace muchas distinciones entre estilos, entre subjetividad y objetividad, percepción y posición. Incluso elimina la diferencia entre música grabada y música en vivo. La música ocupa el espacio, y depende del espacio, las vibraciones recorren los rincones y las reverberaciones, cada vez diferentes, realizan la música cada vez que se ejecuta una pieza. Armónicos, simpatía, distensión. También entendemos el espacio con sonidos –argumento deleuziano, también, o primero, ocurre en los animales–, y nos comportamos en el espacio según el sonido que lo sature. Bartók, densidades de saturación, ocupaciones. Y es que el tiempo es demasiado efímero, –muy metafísico– para soportar la música y soportar además una filosofía sobre la música. Ni siquiera soporta su propia filosofía. Vertical-horizontal, ascender-descender, el lenguaje descriptivo que usa el análisis tradicional está compuesto primero por metáforas hechas a la ligera, pero que responden a esa intuición inicial. Por supuesto, no son precisas: se refieren a la representación de los sonidos en el pentagrama, y el segundo par implica una idea de avance temporal. Representar, antes de oir. Un acorde no es vertical más que para quien lo deletrea, pero para todos los demás es –depende de cómo se toque–, una saturación uniforme del espacio, el sonido que se extiende uniforme en todas las direcciones, sin dejar agujeros. Una melodía, esta vez más cercano a su representación, es un movimiento dirigido. Las variaciones de 'altura' (y será necesario escribir esto en comillas para indicar que no corresponde a una referencia al espacio real sino al de su representación) hablan más de la densidad de ese movimiento que de su altura efectiva en el espacio. Así sería posible continuar describiendo cada comportamiento de la música y clasificar su espacialidad. Pero retornar al mapa será volver a introducir la representación. El mapa no equivale al territorio, la partitura no equivale a la ocupación que el sonido hace del espacio. Habría que inventar un metodo para medir la densidad del sonido en cada momento particular, calcular sus grados de libertad, especificar sus comportamientos. Por ahora esto es una intuición, y es mejor seguir escuchando.

sonida: Finale, Concierto para orquesta, Bela Bartók.

flange

2009-12-05T11:38:00.003-05:00

para que algo se detenga, tiene que existir un pasado, que resulte otro ahora. Para que yo pueda volver a escribir tengo que olvidar que me había olvidado de hacerlo. Tengo que pensar que no es lo mismo escribir que escribir. Tengo que dejarlo de lado, y escribir. No es cuestión de arrepentirse, la culpa es para los cristianos, sólo tengo que abrir una ventana nueva y tipear. Mi pantalón tiene manchas de aceite del pavo de hace una semana, aunque ya lo metí a la lavadora. El café está frío. Leo a DeLanda como si fuera un amigo, luego como si yo fuera otro y pudiera entenderlo, y luego me alegro de no creer en Deleuze, aunque no pueda pensar de otra forma. Tiendo mi cama, porque nadie me va a enseñar de qué se trata el drama, pero siempre lo he hecho. Y hoy es sábado y me despierto y leo en la cama los diarios de Anaïs Nin y luego hago lo que hay que hacer después de leerla y luego me siento a escribir, como si fuera normal, como si fuera lo de siempre. Como si mi cabeza estuviera despejada y todos los desórdenes de los que soy consciente a diario pudieran quedar de lado. Tengo hambre, pero eso también lo puedo solucionar esta mañana de sábado. Leer, como siempre lo he hecho, pero como si fuera nuevo. Poner cada disco, limpiarlo como si fuera la primera vez, oir cada nota y de repente hay que darle la vuelta y no me di cuenta cuándo pasó todo. Mi temporalidad se reduce a lapsos de tres minutos o menos, imposible concentrarme durante espacios más prolongados. Esos tres minutos duran, los habito y puedo discernir cada variación que hay en su interior. Cuando miro el reloj, no ha ocurrido nada. Como para el Perseguidor, no puedo creer que todo eso quepa sólo en tres minutos, de una estación a otra, de mirar el reloj a volverlo a mirar y ya he pasado cuatro páginas. Pero, tras dos horas, sólo he leído ocho. Porque no soy un místico, ni un sabio. Voy a tientas en el tiempo, dando tumbos y tropezando contra mis propias paredes. Tengo un reloj binario que utilizo para olvidarme de la idea de que el tiempo es un número o una manecilla que gira sobre un plano de una geometría que no comprendo. El reloj binario funciona con luces cuya combinación entre encendidas y apagadas expresan un instante que es particular. Tiempo discreto, de luces verdes. Quien me oyera tan deleuziano. He vuelto a escribir, y no he escrito nada todavía. Sólo es cuestión de abrir una nueva ventana.

sonida: Porcelina of the vast oceans, Smashing Pumpkins.

Big Ideas: Don't get any - Radiohead cover by James Houston

2009-11-19T21:40:00.001-05:00

arena (palabras)

2009-11-17T23:35:00.003-05:00

"el hombre es un modo de ser tal que en él se funda esta dimensión siempre abierta, jamás delimitada de una vez por todas, sino indefinidamente recorrida, que va desde una parte de sí mismo que no reflexiona en un cogito al acto de pensar por medio del cual la recobra; y que, a la inversa, va de esta pura aprehensión a la obstrucción empírica, al amontonamiento desordenado de los contenidos, al desplome de las experiencias que escapan a ellas mismas, a todo el horizonte silencioso de lo que se da en la extensión arenosa de lo no pensado. (...) Cómo puede ser [el hombre] el sujeto de un lenguaje que desde hace millares de años se ha formado sin él, cuyo sistema se el escapa, cuyo sentido duerme un sueño casi invencible en las palabras que hace centellear un instante por su discurso y en el interior del cual está constreñido, desde el principio del juego, a alojar su palabra y su pensamiento, como si éstos no hicieran más que animar por algún tiempo un segmento sobre esta trama de posibilidades innumerables? (314)

Las palabras y las cosas. Michel Foucault.

sonida: canción, autor.

vamos al norte

2009-11-17T12:01:00.001-05:00

vamos al norte, originalmente cargada por .postbop.

[tan efímero que no alcanza a soportar el peso de un título]

2009-11-08T22:37:00.003-05:00

estas son las cosas que te obligan a escribir. Nada fuera de lo común, nada que sacuda tan radicalmente el espacio de tranquilidad en el que te escondes, pues ya no podrías decir nada –y no hay que especular sobre la posibilidad de que ocurra lo contrario, dado el agujero oscuro del que has salido hace no tanto como para mirarlo desde lejos–, nada que puedas simplemente describir y señalar, nada que no quede reducido a la tristeza de su insignificancia en cualquier intento leve, en cualquier frase breve, en cualquier acumulación sucesiva de palabras que se olvidan y se olvidan, porque sólo es necesario que haya un momento en el que todo esté moviéndose en todas direcciones y que tú –o algo en tí, alguien ahí, que escribe–, detengas todo un instante, que rompas ese tejido uniforme con un corte preciso –preciso como móvil, como distendido, como siempre en la posibilidad de ser otro o de nunca haber estado ahí en primer lugar–, un corte que puede hacerse entender en la pobreza del instante en el que, tras haberte esforzado por recolectar tantas letras, por componer con ellas una oración, organizando cada palabra de manera que la siguiente esté prefigurada y sin embargo su aparición nunca sea redundante, de tal manera que siempre haya espacio para una más, y obtener de todo eso una frase en la que esa tristeza alcanza a quedar insinuada, expresada, quizás no más que por la vía negativa de eso que nunca podrás decir del todo no porque no haya palabras sino porque puedes seguirlas encadenando una tras otra y así más y más perder lo que había al principio que era quizás más una mirada o un apretón en el hombro o el gesto rompemundos-congelainstantes de bajar la cabeza para evitar una palabra que pasa volando por tu lado se estrelle con to boca que está así mismo ocupada en construir y lanzar otras palabras, quizás con una densidad diferentes, que no harían daño si se estrellaran, si encontraran algo –alguien– en donde estrellarse, pero claro, eso es lo que falta, eso es lo que te movió a escribir en primer lugar. Ah.

sonida: ara, The sound of Lucrecia.

Speaking Piano

2009-10-08T13:49:00.001-05:00

Egg geography

2009-10-03T15:52:00.007-05:00

he pasado la tarde fascinado con la fragilidad con la que la historia de The Great Gatsby reposa sobre la geografía en la que se desarrolla, según unas condiciones precisas en las que cualquier variación de espacio o tiempo romperían su realidad. Todo se centra en este fragmento, al final del libro:

And as I sat there, brooding on the old unknown world, I thought of Gatsby's wonder when he first picked out the green light at the end of Daisy's dock. He had come a long way to this blue lawn and his dream must have seemed so close that he could hardly fail to grasp it. He did not know that it was already behind him, somewhere back in that vast obscurity beyond the city, where the dark fields of the republic rolled under the night.

Una geografía que sustituye el nombre de dos lugares que efectivamente existen, dos extrañas penínsulas que deben ser una fuente de confusión perpetua para las gaviotas que las sobrevuelan. Huevos, una bahía en medio, que condensa ese instante en el que los sueños, a punto de ser atrapados, desaparecen en la oscuridad. Huevos cuyas realidades se extienden en direcciones contrarias, movidas por la fuerza de dineros por siempre diferentes, de deseos que nunca se podrán identificar. Una luz desde siempre fuera de su alcance.

Justo en ese punto en el que el Northern Boulevard gira hacia el este, el mundo se impone como lo que siempre ha sido y expresa su negativa a dejarse transformar por el deseo. El mundo y los hombres no siguen el mismo curso. Pero lo que me fascina no es sólo una disposición particular de tierra, sino los efectos que sobre ella tienen los nombres ficticios que les da Fitzgerald. Porque la historia de Gatsby ocurre en ese lugar efectivo, en el Long Island Sound (formación geológica cuya definición también me sorprende, acompañado del hecho de que no puedo encontrar una traducción precisa para Sound. De Wikipedia:

In geography a sound or seaway is a large sea or ocean inlet larger than a bay, deeper than a bight, wider than a fjord.

La capa que recubre este lugar, con el nombre de East y West Egg, crea el plano de consistencia que da a la historia su frágil intemporalidad. Toda la realidad permanece bajo esa capa, que conserva para cada lugar todas las connotaciones que sirven de base a la novela, la historia de la tierra, del dinero que la recubre, tierra y nobleza americana. Y todavía esa tierra permanece como entonces, quizás más enriquecida, aislada, envuelta en el aroma de su whiskey añejo, historia de su historia. Pero la historia de Gatsby ya no está ahí, ya no ocurre; el mismo lugar ya no es el mismo. No es el tiempo lo que ha cambiado, es el nombre. Porque todos los lugares de la historia permanecen: el puente de Queensboro todavía le da al visitante la mirada de la ciudad vista por primera vez, la primera promesa loca de todo el misterio y la belleza del mundo; Central Park todavía puede ser recorrido, a pie o en carruajes, pero ningún Tom se aparecerá por ahí con su peculiar manera de caminar (y por eso su culpa y su libertad permanecerán unidas para siempre). Los nombres de East y West Egg, sin embargo, nunca han existido más que como un recubrimiento, el disfraz que las palabras usan para preservar la identidad de los implicados, que los libra de una vergüenza temporal para exponerlos a la ignominia eterna de su pura exterioridad. La historia de Jay Gatsby no es universal, no ocurre nunca más que en ese preciso momento y en ese preciso lugar, aunque exponga al modelo americano del self-made man en su desnudez y su inutilidad efectiva, aunque su palacio y su jardín, donde la champaña es navegable, permanezcan en cada uno de los Estates de Kings Point y, aunque ahora haya una calle llamada Gatsby Ln. Y al final, el guía que nos ha llevado por cada uno de estos lugares sin memoria nos entrega un archivo más, que confirma cada palabra que hemos escrito:

Investigation Into Death of Owner of L.I. Estate

By BRUCE LAMBERT

Published: March 7, 2008

Homicide detectives are investigating the death of the owner of a fabled Gatsby-era estate on Long Island’s Gold Coast that has been the center of a decades-long family feud, the Nassau County police said on Thursday.

The owner, F. John Handler, 57, was found unresponsive on the grounds by his home in Kings Point on Wednesday night, the police said. He was taken to North Shore University Hospital in Manhasset, where he was pronounced dead.

Though Mr. Handler’s body showed visible injuries, investigators said, there was no immediate determination of whether they were a factor in the death, or whether they were accidental or intentional. They would not elaborate on the type of injuries. The Nassau medical examiner plans an autopsy. Mr. Handler had suffered health problems, including cancer and a nearly fatal episode of toxic sepsis last year.

His home is one of nine houses on the cliff-top estate called the Point, at the tip of Great Neck. The estate, thought by some to be an inspiration for the fictional home of “The Great Gatsby,” commands a panoramic vista of Long Island Sound and the distant New York City skyline.

For years, Mr. Handler and his relatives have fought over control of the 21-acre property. It was purchased in 1950 by a high-powered labor arbitrator named Herman Brickman, who organized it into a family cooperative with a greenhouse, formal gardens, a vineyard, stables, a tennis court, farm animals and a dock.

The squabbling began in the 1980s, after Mr. Brickman died. At first, his daughter, Marjorie Brickman Kern, sided with Mr. Handler, her son by a previous marriage. They won control of the Point over her two brothers and another son from the previous marriage, Russell H. Handler, 58.

But last year, Mrs. Kern had a falling out with John. She and Russell filed legal papers accusing John of tricking her out of her share of the property, worth millions of dollars. She complained that he had left her in the deteriorating mansion without funds.

John Handler adamantly denied the complaints from his mother and brother. In a telephone interview from his mother’s house on the estate on Thursday, Russell Handler said the litigation was still pending.

Russell Handler, who visits often from Maine to look after his 81-year-old mother, said he learned of his brother’s death when the police knocked on the door around midnight. Though Russell remains bitter about his brother’s actions, he said of the death: “It’s a terrible thing. I can’t imagine what happened.”

On Thursday, the compound, on a private road off Gatsby Lane, was filled with emergency vehicles, floodlights and police dogs, while police and news helicopters flew overhead. A visitor said the property resembled an armed camp.

sonida: Physical fascination, Roxette.

Consolación a Marcia - Lucio Anneo Séneca (AMR)

2009-08-19T08:53:00.001-05:00

XI. Y en último caso, ¿por qué olvidas tanto tu condición como la general? Nacida mortal, has concebido mortales: ser corruptible y perecedero, sujeto a tantos accidentes y enfermedades, ¿esperabas que tu frágil materia engendrase la fuerza y la inmortalidad? Tu hijo ha muerto, es decir, ha llegado al término a que caminan todas las cosas, en tu opinión más dichosas que el fruto de tus entrañas. Allí se encamina con paso igual toda esa multitud que ves pleitear en el foro, sentarse en los teatros y orar en los templos. Y los que adoras y los que desprecias, no serán más que una misma ceniza. Este manda aquella voz que se atribuye al oráculo pythiano: Conócete. ¿Qué es el hombre? Vaso quebrantado, cosa frágil. No se necesita terrible tempestad, una ola basta para destruirlo; al primer choque quedará deshecho. ¿Qué es el hombre? Un cuerpo endeble, débil, desnudo, sin defensa natural, que mendiga el auxilio ajeno, blanco de todos los ultrajes de la naturaleza; que, a pesar de los esfuerzos de sus brazos, es pasto de la primera fiera, es víctima de cualquier enemigo; formado de materia blanda y fluida, que solamente tiene brillantez en el exterior; indefenso contra el frío, el calor, la fatiga, y en quien la inercia engendra la corrupción; temiendo a sus alimentos, cuya falta o exceso le matan; de ansiosa y aflictiva conservación, aliento precario, que no puede resistir, que se ahoga por repentino pavor o por inesperado ruido que hiere sus oídos; en fin, que para alimentarse, se destruye, se devora a sí mismo. ¿Podrá extrañarnos la muerte de un hombre cuando todos necesariamente han de morir? ¿Acaso se necesita mucho para destruirlo? Un olor, un sabor, el cansancio, la vigilia, los humores, la comida, todo lo que necesita para vivir, le es mortal. Cualquier movimiento le revela en seguida su debilidad: no puede soportar todos los climas; un cambio de aguas, un soplo desacostumbrado del aire, la cosa más pequeña basta para que enferme; ser de barro y corrupción, entra llorando en la vida, y sin embargo, ¿cuánto tumulto promueve este despreciable animal? ¿a cuántos ambiciosos pensamientos no le impulsa el olvido de su condición? Lo inmortal e infinito ocupan su mente, ordena el porvenir de sus nietos y biznietos, y en medio de sus proyectos para la eternidad, le hiere la muerte, siendo carrera de muy pocos años lo que se llama vejez.

sonida: misa en B, Johann Sebastian Bach.

when the robots win we'll have to listen to techno (or Autechre)

2009-08-18T22:51:00.002-05:00

plug and play

2009-07-21T18:53:00.009-05:00

porque no puedes escapar de la escritura tanto tiempo, porque en algún momento te toca enfrentarlo, salir de tus palabras, volverte otro. Porque, y por más veces que lo repitas no se hace más débil, la ciudad es demasiado para soportarla tú solo. Te desborda. Y la autorreflexión no es otra cosa que un feedback incontrolable, el repliegue sobre tí mismo que se manifiesta en el cuerpo, el crujir de los dientes, el café, los comportamientos suicidas, las miradas furtivas y la fantasía. Y habitar un lugar como estos, donde todo se desborda a sí mismo, es ya ejercer una presión sobre el cuerpo que hay que saber enfrentar. Hay que escribir. Hay que hacerse otro, hay que observarse y hacer que el pliegue no sea introspección sino pliegue real, producción de dimensiones. Hay músicas, hay imágenes, que permiten que el yo se pliegue y a la vez produzca una nueva dimensión en la que ese pliegue es el pliegue originario, susceptible de nuevos pliegues, pero la escritura es la que los produce, la escritura es la que puede trazar el mapa de esos pliegues correctamente. O tan correctamente como puede hacerlo un mapa, se entiende. Ese es el movimiento imponente del monólogo interior, ese movimiento que crea pliegues a la vez que traza mapas, que produce dimensiones y que vacía al yo de su función egoista de contenedor de tristezas. El yo puede erradicarse fácilmente sentado en un café internet, con una copa de vino tinto y los audífonos conectados a su MacBook negro que ilumina levemente las gafas, sin permitir una lectura adecuada de su contenido. El hombre cerrará los ojos, sosteniendo su copa, y planeará por lugares que debido a nuestra posición nos resultan incognoscibles. Por más atención que pongamos a sus gestos, el mapa sólo lo puede trazar él. Nuestro mapa está en otra dimensión, en la que él no es más que un punto, un cruce de coordenadas. Ahora el hombre mira la pantalla con detenimiento, lee, y se ha quitado las gafas para hacerlo. Se frota los ojos en señal de cansancio (atentos a los signos, signos inútiles) pero sigue leyendo. El hombre a su lado, camiseta roja, MacBook de aluminio (quizás Air) bosteza, el vaso de cerveza casi vacío, su cara también está iluminada por el mismo brillo, del mismo color. El mismo que con seguridad me ilumina a mí, pero que sólo otros pueden ver, aura. Los días largos del verano producen estas situaciones de convivencia transitoria, estas vidas transversales que mezclan trabajo, descanso y funciones vitales en combinaciones infinitas de código y formas de preparación de café. Escribir esto no es relatarlo, es hacer parte de ese todo, es integrarse como observador y permitir formar parte de otros mapas, o ser invisible. Detener la escritura produce un hiato, una deriva que puede llevar, por ejemplo, a leer el artículo de Wikipedia sobre el Principado de Liechtenstein [link], un país minúsculo entre Suiza y Austria, con 34.022 habitantes a julio de 2003. Los datos de población, según el artículo de Wikipedia, son como sigue:

División en edades (julio de 2003):
0-14 años: 18,0% (3.128 hombres y 3.004 mujeres)
15-64 años: 71,2% (12.109 hombres y 12.112 mujeres)
65 años o más: 10,8% (1.488 hombres y 2.181 mujeres)
Tasa de crecimiento de la población (2003): 1,01%
Tasa de nacimientos (2002): 11,66 nacimientos/1000 habitantes
Tasa de fallecimientos (2002): 6,76 fallecimientos/1000 habitantes
Tasa de migración neta: 4,93 migrantes/1000 habitantes
Proporción de sexos (julio de 2003):
Al nacer: 1,26 hombres/mujer
Por debajo de 15 años: 1,04 hombres/mujer
15-64 años: 1,00 hombre/mujer
65 años o más: 0,68 hombres/mujer
Total de la población: 0,97 hombres/mujer
Tasa de mortalidad infantil: 4,92 muertes/1000 nacimientos con vida
Esperanza de vida al nacer:
Hombres: 75,47 años
Mujeres: 82,47 años
Total de la población: 79,1 años
Tasa de fertilidad: 1,5 niños nacidos/mujer
Grupos étnicos (julio de 2003): alemánicos 85,9%, italianos, turcos y otros 14,1%
Religión: Católicos romanos 75,7%, Protestantes 6,9%, Islam 4,2%, otros 1,3%, no religioso 1,0%, desconocido 10,9%
Idiomas: como idioma oficial, el alemán y un dialecto alemánico.
Alfabetización:
Total de la población: 100%
Hombres: 100%
Mujeres: 100%

Datos que parecen irrelevantes en un post sobre un café internet de SoHo y sus habitantes, pero que causan un poco de conmoción al ser estudiados con detenimiento. No más comentarios al respecto. A las 8:32, la ventana que se alcanza a ver en el otro cuarto ya está oscura, pero el ambiente no ha cambiado. Solitarios y sus máquinas, parejas en todas las combinaciones posibles, dedicados a tareas diversas, ilegibles para el visitante ingenuo. Poco se ha transformado el público del lugar. Hasta ahora se va la última persona que estaba en esta sala cuando llegaste, pero hay varios que estaban desde antes, aunque las distancias que han recorrido en estas 3 horas están fuera de toda medida. El hombre del MacBook, con los ojos aún cerrados detrás de sus gafas de marco grueso se recuesta contra la pared, con las manos en la nuca. Indescifrable. Dos estudiantes, llegados hace unos 20 minutos, observaban con detenimiento la pantalla de un solo computador, y luego, apresurados, grabaron sus comentarios en pequeñas grabadoras, leyendo las notas de sus cuadernos. Incomprensible. Uno de ellos es asiático. El otro tiene pantalones de rayas azules que le llegan hasta la mitad de la pantorrilla y havaianas rojas. Las resonancias entre el website de Jonathan Safran Foer (flash, detalles inteligentes que relacionan el contenido del sitio con la ciudad y con el recorrido del visitante, varias secciones en construcción o incompletas, [link]) y tus propias inquietudes sobre la ciudad te invitan a comprar su nuevo libro, sobre todo ahora que lo viste a mitad de precio. Un pequeño detalle en el sitio, sin embargo, revela que no es que se encuentre en construcción. El sitio web está abandonado desde 2006. No hay óxido en la red, no hay desgaste. Mientras alguien siga pagando el costo anual del alojamiento y el dominio, un sitio web tiene pocas probabilidades de dejar de existir. Muchas más si está alojado en un servicio universitario o gratuito. 'The sun has been completely eclipsed by the moon, and there is no light coming down to earth' dice una voz en inglés con fuerte acento hindú, la pequeña pantalla en la esquina inferior de tu pantalla que transmite la señal de NDTV, que rastrea el eclipse que se produce en este momento en China e India. Darkness at Dawn es el titular de la noticia. 'What you see is the corona of the sun. This is a one lifetime experience' dice la voz del científico hindú. 'Seeing the corona is an exhilarating experience'. Taregana es el lugar apropiado para presenciar ese evento, dicen los locutores en ese inglés que cada vez suena más cercano, más neoyorkino. Ahora estamos viendo the Diamond Ring como se ve en Varanasi. 'A Diamond Ring is a ring that is forever'.

El eclipse ahora ha terminado. Nadie parece haberlo notado aquí en SoHo, aunque no sabemos que ocurre en las pantallas. No es de extrañarse, no hay nada de especial en un eclipse solar que ocurre al otro lado del mundo. El noticiero continúa, la narración se mezcla con todas las conversaciones del lugar.

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NS1.ERA404.ORG 67.225.162.223

NS2.ERA404.ORG 67.225.162.224

En esto consiste la información que whois provee acerca de jonathansafranfoer.com. Existe desde 2002, morirá en 2012, por ahora, está abandonado. A las 9:12, es hora de acercarse a la barra y pedir una Brooklyn Lager, la cerveza oficial del verano. De hecho no es la mejor hora, pues la happy hour, (en donde la cerveza vale $3) terminó a las 8, pero es necesario llevar un registro del tiempo, de otro modo la escritura en su pliegue, eliminará por completo las referencias temporales mediante las cuales el lector reconstruirá de nuevo esta experiencia. O no. Tampoco había Brooklyn Lager, sino una un poco más aguada, pero con suficientes tonos para saborearla mientras se agota la batería de la computer. Nadie más parece acusar la hora, continúan bebiendo café, agua y jugo de naranja. Los neoyorkinos no son fáciles de complacer. Una corta visita al website de era404, los que aparecen como diseñadores del sitio de Safran Foer (slogan: a new era in Design [link]) nos muestra una foto de un personaje que parece conocido: John Hodgman, (I'm a P.C). La deriva que intenta esquivar la escritura, como vemos, no tiene límites. En el artículo de Wikipedia sobre Hodgman (última modificación julio 17 de 2009 [link]) dice que es usuario de Mac desde 1984. No había muchos Mac en esa época. De repente el tráfico disminuye. Un leve aroma a pastel recorre el lugar mientras los últimos impulsos de deriva nos llevan a través del website de Hodgman (feo, en era404 no tienen un dearrollo muy contundente, por lo que se ve [link]. Quizás sea hora de publicar, cerrar la computer y dedicarse a la lectura del New Yorker (Julio 20, 2009).

sonida: someunknownrocknrollsong.

me corté el pelo yo mismo

2009-07-17T21:56:00.006-05:00

y es que las marcas que la ciudad no alcanza a realizar físicamente sobre tí, las debes hacer por tí mismo, al menos ser su herramienta. La ciudad te marca con tu propia mano. ¿Y cuál es esa escritura de la que escapas continuamente? Es la misma que persigues, por supuesto, la misma que no olvidas y no te deja olvidar. Es la que llena las páginas del moleskine en el subway, es la que marca tu piel, es la que deja tu nombre en los bouchers de las tiendas, de los restaurantes, del alcohol y la música que sirven de combustible para este viaje errático. Y eso lo sabes: aunque se trate diariamente de un nuevo concierto, de una nueva forma de producir sonidos desde la computer o de experimentar cada vez el desmembramiento que la música de Palestine produce, ahora a través de tus audífonos verdes, aunque te refieras a las cosas en términos de frecuencia y velocity, estás aquí para escribir. Quizás llegues a casa y lances ese EP que planeas, o que hagas un concierto, un drone interminable o lo que sea, tu viaje no estará completo a menos que de él resulten unas cuantas palabras bien alineadas, a menos que te dejes alcanzar por la escritura que te persigue, a menos que hagas marcas tú también. Por ahora no debes preocuparte, aunque ya lleves la mitad del tiempo aquí. Si lo piensas, es bastante. Y sin embargo, encuentras intersticios como éste. Estás solo, vas a estarlo durante todo el día, pero sólo hasta ahora puedes derramarte, perder la compostura. (Es decir, sentir cómo el espacio dentro de tu cabeza se hace tan grande como el cuarto que la contiene, sentir cómo el cuerpo ya no necesita de sus partes.) Atento a los sonidos, atento a los cambios de temperatura, con ese sacrificio que haces al apagar el ruidoso a/c para oir las teclas, para oir cómo cruje la casa al calentarse en el verano. Lo único que esperas es que el cuerpo se desintegre. Necesitas un grito, necesitas que tus gafas exploten (o que se pierdan en Central Park, en honor al Titán), necesitas alguna técnica para fotografiar tu cuerpo mientras pierde toda consistencia, cuadro por cuadro. Es como si pretendieras salir ileso de ese enfrentamiento con Bacon, con Giotto y con Caravaggio, con Rembrandt aunque escaso, con toda la pintura del Renacimiento, con Aquelao en forma de toro; es como si, después de haber mirado a Sócrates a los ojos (cuencas vacías para piedras preciosas robadas hace mucho tiempo), después de haber visto a Aristóteles con sombrero italiano y de haber atravesado los grandes salones de tantas galerías donde se despliega el imperio Romano, quisieras pronunciar de nuevo tu nombre y sentirlo ligero, sentir su posibilidad. Pero bueno, cuatro horas dentro del Knitting Factory y su drone eterno, sus bandas acumulando decibeles ya hicieron lo suyo para sacar todo lo que había dentro de tí y dejarte hecho una costra, de nuevo.

sonida: bookmusic, Will Redman.

Cat Power - Enough (Live in Knoxville, TN--1996)

2009-07-16T00:11:00.001-05:00

Brooklyn Waterfront

2009-07-07T17:24:00.001-05:00

Brooklyn Waterfront, originalmente cargada por .postbop.

Estar solo aquí, no hablar con nadie. La ciudad descomunal. Quedas paralizado.

Chikas Aguila y Muerte en pereira en vivo sabado 13

2009-06-04T14:50:00.001-05:00

Chikas Aguila y Muerte en pereira en vivo sabado 13, originalmente cargada por Dick my fuck you.

Quince (3)

2009-06-03T23:47:00.003-05:00

no era poco, y lo poco que era, estaba ahí desde antes. No era mucho más de lo que siempre sería, pero lo que iba a permanecer, lo que iba a estar ahí al otro día, después de dos tazas más de café, iba a ser ya otro, pero todo resplandecería bajo el mismo sol, derritiendo la barra de chocolate sobre la mesa. No había nada que temer.

Los pájaros no dudarían en volver.

sonida: Imitosis, Andrew Bird.

2009-06-02T19:34:00.001-05:00

de momento

2009-05-31T11:54:00.004-05:00

no sé cuando escribo. No sé qué pasa cuando escribo, y tampoco lo que hago cuando no escribo. Lo que escribí ayer, no lo recuerdo, y no puedo leerlo. Uno no lee lo que escribe. Escribo. Cada vez, y por la misma razón: estoy buscando. Escribir es buscar, es la persecución. Es el salto a la palabra siguiente, el salto nunca asegurado. Por eso se parece a la música, pero en eso se diferencia. En música sólo tienes que escoger entre 12 notas, y a menudo las escogen por tí. No hay riesgos. ¿Ahora? Ahora tratas de pensar en lo literario, en esa deriva del pensamiento que es la escritura, en esos eventos sorprendentes que ocurren cuando lees algo diferente de lo que está escrito, cuando escribes de manera que se pueda leer cancrizans y repetirlo varias veces produciendo nuevos contrapuntos cada vez, con el mismo sentido: todos los sentidos a la vez, literalmente.

Veo relojes y el sol en la ventana, veo palabras, veo las marcas de las letras, siempre en el mismo orden, silenciosas, retadoras. Veo cómo aparecen en la pantalla palabras que he pensado, que me han pensado, palabras con las que no tengo contacto, pero que regresan cada vez para sugerirme algo, para insinuar un nuevo tramo de la búsqueda: las palabras marcan su propio camino; no lo reciben de antemano, rompen cualquier clase de muro que se planta enfrente o se postran ante él. Sí, ante un muro. A veces extraño las palabras que nunca llegan. Es un bote salvavidas, con fugas.

Es raro, no sé para qué escribo esto.

Algo se olvida. Algo queda atrás.

Hay cosas que pasan.

sonida: Leaky lifeboat (for Gregory Corso), Sonic Youth.

indecible

2009-05-28T07:01:00.002-05:00

existe lo no dicho, lo que se mueve entre las letras, la composición autónoma del texto que ocurre a través (y a pesar) del texto, llenando los espacios infinitesimales entre números de parágrafos, todo lo que puede existir entre 1 y 1.1 y 1.12. Que no se limita a la redacción, que no se limita al montaje o a la diagramación: permea todos los espacios, se nutre de ellos y no se escribe nunca; es la escritura del lector. Responde al ritmo, al tono, a las afirmaciones o negaciones que implican sus contrarios, que los ocultan, a las preguntas retóricas que nunca lo son, a la forma de las palabras, es composición por negación.

Pero no es negativo, no es lo no dicho. Si se piensa en un discurso original, indeterminado, en el que cada palabra que se escribe es una negación de ese indeterminado, el discurso de lo no dicho corresponde a esa parte que permanece indeterminada, que nunca se afirma más que por su existencia. Pero hay problemas: esa teoría presupone la preexistencia del discurso y su anterioridad frente al texto, neoplatonismo bárbaro.

¿De dónde vienen las palabras? Quizás un discurso original que se va componiendo, que avanza a través de las palabras, pero que no se reduce a esas palabras, avanza en todas las direcciones, posee consistencias diversas, unas más opacas que otras, más visibles. Porque no todo lo que está escrito es la negación y lo despreciable frente a ese otro discurso que sería interesante sólo por estar oculto, nada de eso. No es inefable como es inefable el nombre de Dios, simplemente escapa a la consistencia de la tinta. Tiene un comportamiento diverso, ya corpuscular, ya de onda, ya de puro silencio, de resonancia de armónicos. Ya quedó todo anotado, ahora avanza el discurso.

sonida: la mañana.

2009-05-26T09:36:00.001-05:00

Teach Yourself to Fly - Pauline Oliveros (1974)

2009-05-19T19:32:00.000-05:00

any number of persons sit in a circle facing the center. Illuminate the space with dim blue light. Begin by simply observing your own breathing. Always be an observer. Gradually allow your breathing to become audible. Then gradually introduce your voice. Allow your vocal cords to vibrate in any mode which occurs naturally. Allow the intensity of the vibrations to increase very slowly. Continue as long as possible, naturally, and until all others are quiet, always observing your own breath cycle. Variation: translate voice to an instrument.

2009-05-19T18:20:00.004-05:00

este es un lugar para la escritura. la escritura es un lugar para algo que todavía desconoces.

las posibilidades, la determinación, el mecanicismo.

2009-05-11T20:28:00.007-05:00

¿cuál es el tiempo de escribir? Porque ahora, en la noche, en el silencio, deja de ser lo mismo ese instante de sentarse a digitar. Se interpone la cabeza, ese dolor, se traban un poco los dedos y se demoran, o quizás son sólo perezosos y exigen un poco de café para empezar a moverse de nuevo, saltando de una letra a otra antes saber qué idea viene a continuación [en la escritura, el pensamiento va primero]. Y cuando a veces parece que todo es saturación, cuando los párrafos espantan y empiezas a practicar esa lectura rápida, grosera, falsa que a veces logra que te salgas con la tuya, dejar un reguero. O esa otra lectura, ahora exigida, que lleva a cuestas su propia escritura, esa transposición de párrafos en los que te desintegras y desintegras al autor para componer esos textos de nadie, esas palabras eternas. Con esa escritura que a veces muestra la esquizofrenia, que se mueve y no se mueve, tan ligera, entre el discurso indirecto libre y la voz autoritaria del autor. Eres un comentarista, leyendo y releyendo a tus antepasados, para sumar unas cuantas páginas sin valor alguno al relato de vida. Yo creo en el advenimiento de los futuros.

Y no es a través de otros lugares, no es en la mesa de algún bistró sabanero donde encontrarás eso que se escapa, que te sacude y te guía entre libros, lo inefable, lo silenciosamente olvidado de la filosofía y que se mueve, quizás no lento pero a velocidades que no alcanzas a comprender, que surge cada vez entre los renglones y se escapa justo ahí cuando vas a transcribirlo, y por eso las páginas vacías de tu moleskine, y por eso las notas equivocadas y por eso las corcheas que se van quedando atrás, atrás, atrás hasta convertirse en la anterior, dispositivo típico de Reich, diseñado cómo no para superponer esas realidades, para plastificar el tiempo, porque dónde si no se muestra lo inefable sino en la música, o en el tiempo, sin llegar a idealizarla y volverla a perder, porque si es en la música no es en cualquier música, no es en tu Mozart o en una linda (*) sinfonía de Haydn o tras el poder demoledor de una explosión wagneriana, no es por supuesto y tristemente en cualquier preludio de Debussy en el que vas a intuir así de repente que el mundo se baila a la francesa, que nada como una fiesta decadente de la Belle Époque para encontrar al ser que poco a poco sale de entre los bosques como un fauno porque nada de eso hay en Debussy, sólo colores, sólo irrupciones cromáticas del tiempo en varias dimensiones, el emerger del sonido puro desde el océano oscuro de la tonalidad y todo lo que quieras decir, todo lo que dices y dices olvidando que lo que andabas buscando era nada más que lo inefable.

Lasciate ogne speranza, voi ch'intrate

2009-05-11T09:56:00.003-05:00

y al final de todo, sólo se trata de tomar decisiones. No voy a clase, no termino la carrera. El mundo no es la continuidad sino sus rupturas, y el resultado de todo no va más allá de una tranquilidad extraña en el pecho y una mañana que ahora es más larga. Ya puedes poner el café, aunque ya se ha acabado. Y te enfrentas a nuevos compromisos, siempre hay nuevos compromisos y sólo cambias uno por otro. Porque el cristianismo se metió por donde no lo esperabas, ahora eres culpable. Y aunque vayas a la deriva, saltando de un significado a otro, de una conexión a otra, no habrá más que vacíos: ¿cuál es la seguridad que hay cuando vas de clave de lectura en clave de lectura, buscando siempre una nueva perspectiva sin apropiarte de ninguna? Tal vez la pregunta parte de una incomprensión mutua ante el problema: la seguridad está perdida desde la entrada, es una de las premisas. Y quisieras pasarte hyperviculando tu vida, siempre un click más. ¿Acaso esperas llegar a un lugar del que ya no quieras salir? ¿O eres un nómada de por vida? Por ahora, deja tus viajes de lado y concéntrate en la escritura, ese movimiento deleuziano que te lleva más lejos que nada.

sonida: Uh!, Juana Molina.

she was a visitor

2009-05-06T14:07:00.003-05:00

el espacio del silencio (tuh!, las onomatopeyas de la música), el espacio del sonido y el espacio del espacio. Cuando las metáforas se quedan cortas, cuando puedes hablar, fácilmente, de rotar un sonido y verlo desde diferentes ángulos: cuando penetras el espacio del minimalismo. Música espacial. El presentismo absoluto es presentismo del espacio, presencia del sonido, presente del tiempo, donde el absoluto sólo se refiere a la experiencia. ¿Pero estás dispuesto a desarrollar una teoría de la música donde lo importante sea la experiencia de la audición? Bueno, tendrías que sentarte a distinguir tus aliados y tus enemigos. ¿Dónde queda la improvisación? (La improvisación real, nada de jazz...). Todo lo que buscas es un intersticio. La discontinuidad permite el intersticio, pero su despliegue no es tan sencillo. Debes ser el pliegue que se inserta en el intersticio, no desplegar lo que con trabajo ya se ha plegado.

¿Y qué si hay que buscarlo en otro lugar? El silencio, en todas sus formas, es el silencio. Esa forma que sólo se puede mostrar. Esa forma de mostrar que es el silencio mismo. Ese silencio que abre el mundo, lo que es el caso. ¿Y qué si tienes que hacer un collage, mezclando todo con todo, comprendiendo una cosa a través de otra, en el semiological drift al que siempre estás abocado? No será posible detenerte. Pero el silencio es el silencio mismo. No es lo mismo, no es idéntico a sí mismo y desde luego no es dios (o eso es lo que tienes que demostrar), o tal vez lo que debes hacer es buscarle otro nombre. El primer paso ya está dado: el sonido es físico, no como onda sino como materialidad, como el espacio que puedes habitar o el objeto que puedes manipular. Y el grito de nuevo: en la música no hay colores. Semiological drift. Y ¿cómo escuchar? El enfrentamiento de nuevo con la experiencia del silencio, con el destello, con el intersticio. Lo que sea, pero comienzas, a la mejor manera de los filósofos, desde lo más cercano. Lo que no encuentres con tus audífonos en un cuarto cálido, seguramente no lo encontrarás en un monasterio zen. No hay desdoblamiento posible. Una vez más estás solo: es el temor de escribir, o una de sus caras más oscuras: debes inventarlo todo de nuevo: brand new ontology for the musically ill. El plano de inmanencia no está deshabitado, desde luego, hay haecceidades, autómatas espirituales, derrape semiológico y una composición terrestre que se deja formar. Tal vez es tu obstinación lo que te mantiene aislado, aunque ya no puedas encontrar ese lugar donde lo oiste por primera vez. Lo imaginaste, quizás. Del miedo no cabe duda, es el comienzo de todo, es lo que te mueve: reemplaza el hastío o el entusiasmo cuando ninguno de los dos te afecta.(Y todo te huele a Hume, de vez en cuando). Todavía no has encontrado la forma de hacer la pregunta, aún permanece ese espacio vacío:

¿ ?

Nunca podrás hacer una pregunta mejor que esa.

Un día, otro día, debes sentarte y completar todo de nuevo: cada uno de los puntos que escribiste es en realidad un párrafo más, recuérdalo.

sonida: why patterns?, Morton Feldman.

la gripa en méxico y la muerte en pereira

2009-05-04T23:45:00.001-05:00

la gripa en méxico y la muerte en pereira, originalmente cargada por .postbop.

la gripa en méxico y la muerte en pereira

Matik Matik
Kra 11 con 67-20
9 pm
5k

www.facebook.com/event.php?eid=77849574700

www.myspace.com/muerteenpereira

Gran Cable N.N

2009-04-22T20:53:00.004-05:00

y esas palabras, ¿están en tu cabeza? Palabras raras, palabras nuevas, desconocidas, abstrusas. ¿En qué parte de la cabeza? Desconocidas, escondidas, al acecho. Entorpecen la escritura, se imponen ahora entre las ideas, cambian su sentido, invaden el pensamiento. Metafísica. Entran palabras/salen palabras. No hay más procesos, su organización es automática. Los medios, medios son. Los hombres. Las palabras contienen su propio orden lógico, premisas de organización predeterminadas, es su comportamiento, su despliegue. (Por eso no puedes evitar que se fuguen una o dos, que manchan de teleología tu escritura). Salen/entran, ¿intercambio?, ¿Permutación? ¿Cuál es la relación dentro de tal comercio? ¿Se repiten o se anulan? Y así el caminar lento, así las poses, o la mirada distraída, nunca al frente, así el olvido y mirar hacia ambos lados antes de cruzar. La insignificancia del sonido, la materialidad de las ondas, la emotividad de la dominante. El aspecto de las palabras, la combinatoriedad, el peso del enunciado. Supercolisionadores y toneladas de sonido aplastantes, o leves aumentos en la densidad del ambiente, se necesita una onda de 20k a más de 200dB para apagar un pequeño fuego. Se necesita un disco de The Clash y una configuración social lo bastante inflamable para incendiar Londres; a control remoto. Se necesita una noche fría y un plato de ravioli para salir de nuevo a oir otro mundo. Tal vez no haya compañía esta vez.

sonida: Ascension, Glenn Branca.

J.G Ballard 1930-2009

2009-04-19T18:07:00.003-05:00

2009-04-17T22:46:00.003-05:00

la semana pasada leí extasiado doscientas páginas de La posibilidad de una isla de Houellebecq; leí en la hamaca, en la playa, mirando la linea infinita, la arena abandonada, cocinando con leña, en el futuro, en esa era medieval, en mi propia distensión. Estaba allá, todo eso ocurría (ocurrió) con la toda la naturalidad del caso: en vacaciones me voy para la playa. Como si nunca hiciera falta nada más; como si la playa existiera, como si hubiera una conexión de causalidad entre mi decisión de ir a la playa en vacaciones y tostarme la espalda leyendo a Houellebecq (y todo lo demás que ocurrió, que se seguía también con la misma naturalidad, ese orden perfecto, esa realidad, esas palabras que podrían nunca haber estado ahí [que nunca habrían podido estar ahí]). Una de esas vacaciones que planeas, enfrentando contratiempos, sorprendiéndote con las coincidencias que permiten que todo ocurra más fácil, registrándolo todo, tal y como debe ser; y terminaron, también, como era de esperarse: no quedamos atados en la repetición infinita de la marea, no morimos, no nos olvidamos; aquí sigo y las vacaciones se convirtieron en recuerdos, en un relato, cada vez más corto, para los que preguntan. Ahora acabo de abrir el libro y leo, es el primer párrafo, lo que seguía desde cuando cerré por última vez el libro en mis vacaciones a falta de luz:

Poco antes de llegar, la carretera seguía una playa de arena negra sembrada de pequeños guijarros blancos; tengo que reconocer que era extraño, por no decir perturbador. Al principio miré con atención, luego aparté la mirada; aquella inversión de los valores me trastornaba un poco. Si el mar hubiera sido rojo, seguramente habría sido capaz de aceptarlo; pero seguía siendo tan desesperadamente azul como siempre.

De haberlo leído allá, ¿habría visto yo el mar rojo? ¿Hubiera cambiado algo? ¿He vuelto otro? Tal vez todo seguiría siendo tan desesperadamente azul como siempre; no lo hubiera notado siquiera. Luego, la literatura, y veo hacia atrás, ahora el escorzo; todo explota en colores, esa palabra que estuve buscando todo el tiempo, que podría haber sido arena (sin colores, sin atributos, sólo en el aturdimiento de su presencia), ahora abandona su necesidad: todo es tan desesperadamente azul, como el mar. No lo hubiera notado, no escribiría. ¿A dónde se ha ido la escritura? escribía hoy mismo. Se había quedado en la playa, esperando la arena, que dejó de venir. La literatura la ha traído de vuelta y ahora escribo.

***

Todos. Toda la gente que has conocido en los últimos 3 años, como si fuera la última escena de tu vida. Unos saludan, efusivos, con un abrazo; otros se alejan; otros más, inesperados, te preguntan en palabras certeras por tu vida, sonríes sorprendido, recorres el lugar atestado de gente; desconocidos, pero todos como especialmente seleccionados para estar ahí esa noche, para que nada pasara desapercibido: no tenías nada que hacer ahí, sin embargo, todos han venido. Es tu despedida. Como si algo así fuera a hacer cambiar algo de repente, como si mañana pudieras efectivamente abandonarlo todo e irte a meditar en una montaña de Laos. Como si esperar una despedida no fuera demasiado. Y sin embargo, todos desfilan, casi, haciéndose notar, otros obligándote a atravesar el lugar para decir dos o tres palabras en un tono que sólo la muerte podría cambiar. Pero un vacío. Más palabras o menos palabras, alguien que se daba la vuelta, alguien que te prometía: saturación.

sonida: A Sweet Quasimodo Between Black Vampire Butterflies For Maybeck, Charlemagne Palestine.

John Cage: "Imaginary Landscape No. 4" for 12 radios (1951)

2009-04-15T13:28:00.001-05:00

Muerte en Pereira - Mai Lirol Darlin

2009-04-15T01:25:00.001-05:00

Muerte en Pereira - Mai Lirol Darlin, originalmente cargada por .postbop.

Interroga sobre la constitución de la existencia y plantea una respuesta que no interfiera con el despliegue de la realidad.

2009-04-15T01:17:00.004-05:00

siempre hay caos en el comienzo, siempre hay un burbujeante destello del absoluto en el origen, ursprung y sólo intentas llevarlo un poco más adelante, limitando las negaciones que constituye cada determinación, cada tag que escribes, intentando permanecer en lo indeterminado, sin convertirte en un idealista, no; siempre atado, atado a lo que sea, atado al silencio.

http://www.lapersuasion.com

sonida: Ashes on the ground, Yo la Tengo.

2009-03-15T12:42:00.004-05:00

donald judd, 15 untitled works in concrete, 1980-1984

estaba listo. Todo iba a ser de la misma manera que había sido siempre, repetición del dia, paso por paso, con los mismos resultados, según deducciones lógicas e infinitas, asegurando la equidistancia de los puntos y la equivalencia de las variables, una parada del bus que aboliría el azar, mirada por la ventana sólo para constatar que cada nube permanece en su sitio, o que recorre el camino para ocuparlo, mirada al reloj para constatar que pronto dispararían el cañón que constataría que era la hora en la que el cañón debía a ser disparado, a la hora del té, todos a sus posiciones, el café—porque aquí tomamos más café que té—ya estaba listo, la misma temperatura, y las letras iban cayendo en orden, una tras otra, asegurando la posición de la anterior y previendo la siguiente, scrabble universal que escribiría el orden del mundo, que se escribiría al mismo tiempo en una moleskine, en una hypomnenata, en un cuaderno del taller de encuadernación y en un jean book, y en hojas de papel sueltas, agrupadas luego por ganchos universales o en carpetas de plástico verde transparente, siempre ese verde, el mismo verde, para conservarlas sin arrugas, siempre limpias, conservar el contenido impecable, así como el orden infinito que lo dicta, conservar el presente infinito, y el orden infinito que lo controla, que te controla, que te impulsa a escribir, un poco, quizás un poquito, depronto por un lado no más, que te impulsa a escribir—otra cosa—a escribir siempre según ese orden—romperl—nunca distinto, nunca nuevo, cristalino, eterno, medieval, como tus dias, como tus dias, como tus dias, como la vida que te recorre, como las conversaciones en las que saturas incoherencias y que no se rompen que no se rompen como la escritura parafernalia mística caos del mundo permanencia incandescencia y el pensamiento se retira para imponerse y se niega para afirmarse en la presencia infinita del vacío que el pensamiento ha dejado en su retirada vaca(sic) nueva, mugre limpia y nuevas conexiones que te rompen que te rompen que te rompen y que de nuevo repiten el dia y vuelves a empezar cada vez por la mañana a la misma hora y la misma alarma y el mismo recorrido, el dia siempre nuevo, siempre igual, siempre lleno de contenido siempre igual, deducciones a priori, el a priori del a priori, el mundo intacto, impecable, igual a sí mismo, contenido dentro de la permanencia del ser y permanencia atada a tu cotidianidad y a las palabras, a las palabras, siempre idénticas a sí mismas, siempre infinitas en su valor de verdad, formalizaciones eternas, inmutables, verdades lógicas, tautologías, tautologías, el mundo real, la tautología real, el mismo post, el mismo post, el mismo post, el mismo post, el mismo post, el mismo post, el mismo post. Terminó su café y salió a la calle. No llovía.

sonida: big sky, Yo la tengo.

taku

2009-03-11T23:41:00.001-05:00

Muerte en Pereira (¿en vivo?), originalmente cargada por .postbop.

Haiku

2009-03-11T23:37:00.001-05:00

ramones

oh ramones

ramones

por Taku.

sonida: pinch, Can.

bo()du*m

2009-03-10T09:07:00.004-05:00

un poco de escritura. Ahora que hay silencio. Unas líneas que se muevan entre líneas, unas palabras que lloren su opacidad, todo lo que falta. Después del silencio, después de todo el trabajo y a través de todo lo que ha sido necesario, volver a estar en el mismo punto, el sol brillando ahí a dos metros y una ventana y un vacío que te impiden alcanzarlo. Ausencia de intencionalidad, el espacio sonoro no se pliega sobre una sola fuente, se distiende y ocupa todos los rincones, adquiere todas las tonalidades, un sonido que contiene todos los sonidos, (como la luz blanca contiene todos los colores). Ocurre lo mismo, siempre ocurre lo mismo: el silencio es eso que desaparece cuando intentas decir qué es. Eso que muchos llamarán divino, aquello que la escritura no cesa de perseguir, eso que envuelve la taza de café que descansa, casi vacía, tan cerca de tu brazo que puedes tumbarla en cualquier momento.

Este es el momento en el que reconoces cuánto tiempo ha pasado, cuánto te has movido, y sin embargo qué tan poco has avanzado. Un momento que es igual a todos los momentos, que después reconocerás como el momento en el que ya estabas en otra parte pero aún no lo sabías, esa parte que será integrada luego como comienzo, como el origen de algo que ahora desconoces, y que has perseguido por siempre. También has escapado, y eso está bien; ahora no podrías volver atrás, aunque quisieras. Ahora, en lo que escribes, habla lo que has olvidado, pero en cuanto olvidado, te resulta ilegible. Quizás olvides haberlo olvidado y puedas volverlo a leer, o quizás la creatividad si se agote con la edad, quizás el crecimiento y el olvido sí sean lo mismo y ahora no estés más que nunca caminando en círculos, círculos lógicos y dialécticos, los más viciosos de todos. Este es el tipo de cosas que puedes escribir sólo ahora, mientras la mañana se distiende, mientras el mundo te abraza y buscas la salida.

El retorno no será vacío, pero tampoco es buscado. Espera.

sonida: la espera.

Beethoven Grosse Fuge pt-1

2009-03-08T16:56:00.001-05:00

op. 21, I Ruhig schreitend

2009-03-05T06:33:00.004-05:00

la explosividad contenida y siempre devastadora de las mañanas. El tiempo inexorable (que es ya no decir nada); choques de temperatura y el mundo que arremete por la ventana. Todo lo que aún resuena de ayer, todo lo que queda inconcluso, todo lo que hoy-tiene-que-ser. Todo eso, increíble, no cabe en una sola taza de café, lo has aprendido a la fuerza. Debes olvidar tus certezas con un poco de música, mirar el reloj, escribir unas palabras que retumbarán de nuevo en tu cabeza, aunque sea para callar esas otras palabras de anoche que aún se agitan. Leer el cielo. Leer los minutos y sentir el tiempo, en cada trago de café. No podrías retratarlo todo aunque quisieras, una obra total de la mañana, completa con flautas que imitan los pajaritos (transcripción cortesía de Messiaen); la mañana sólo existe como unidad en lo que se perfila, nunca en lo que puedas llegar a poseer realmente. No hay otra cosa. Todo marcha, muchas dimensiones, distribución espacial de la experiencia; el sonido se expande por el cuarto, te mueves en sincronía, de forma calmada y coordinada. Piezas cortas, con forma de pera quizás, intentos sencillos que intentan atrapar al mundo de un solo movimiento, como los 9 minutos de la sinfonía de Webern, una totalidad diferente, un espectro, una superficie deslumbradoramente cristalina que se empaña cuando te acercas, en la mañana, con tu taza de café.

sonida: sinfonía op. 21, Anton Webern.

De las redes del pensamiento, la dispersión y el olvido. Acerca de Horacio Potel y su presencia.

2009-03-02T11:59:00.006-05:00

de la diseminación a la dispersión a la pérdida del pensamiento. Lo que a veces determina y demuestra su inmanencia a veces retorna desconocido y lo hace huir. La inmanencia es tan válida como activa, mientras su espacio entre lo visible sea siempre productivo, mientras se escape a la metafísica o a la reclusión, sea académica o capitalista. La inmanencia es la forma más activa de estar-ahí, si por eso se entiende responder cada vez inmediatamente a las condiciones, de cualquier tipo, que la determinan. Y así el espacio llamado virtual, que lo es en tanto real, pero también en tanto efectúa una apertura de las posibilidades infinitas de su propio espacio. A parte de eso, es completamente actual, activo y sujeto también a todas las fuerzas que actúan sobre él. Es un campo de fuerzas, también, pero el tipo de combates que se libran ahí es mucho más desigual, a velocidades intrazables y que atraviesan estratificaciones que aún no están mapeadas. Los textos, el pensamiento, recorren el espacio, imparables, diseminación como nunca antes se ha visto. Se trata de la disponibilidad, de la aperturidad y el acceso, se trata del mundo, del comportamiento de la palabra, de sus huídas, del olvido. El olvido del olvido, como en Blanchot, que no depende de que todo esté ahí sino que permanezca como lo que se olvida, que no se olvide aunque se olvide, que nunca se olvide de ser olvidado. No se trata de una comunidad creativa en la que todo vale y todo sirve, se trata del pensamiento, únicamente el pensamiento, que brota, que se oculta, que viaja y se transporta, en textos, en cuerpos, en .pdf, con etapas de actividad y etapas de receso, de calma, de silencio. No es, por lo tanto, una apología a los derechos infinitos y a una comunidad imposible; sólo respeto ante la palabra, ante su silencio, y ante lo que puede, cuando no está atada por reglas que pertenecen a otros juegos.

Una especie de solidaridad con la palabra, con el pensamiento, y con un profesor que ha tenido el mismo compromiso, y que, sin conocerlo, me ha acompañado desde hace años. Tres textos que tenía guardados antes de la caída de las páginas de Heidegger y Derrida en español. Parásitos del capitalismo, pensamiento transversal y pensamiento, sólo pensamiento.

El Ser Escrito - Jacques Derrida

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Introducción a qué es la metafísica - Martin Heidegger

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La época de la imagen del mundo - Martin Heidegger

http://www.megaupload.com/?d=ARHCGLD0

sonida: not a robot but a ghost, Andrew Bird.

Casiotone for the painfully alone

2009-02-27T00:36:00.003-05:00

1. Old Panda Days (w/ Nick Krgovich)
2. Lesley Gore On The T.A.M.I. Show (version)
3. White Corolla
4. White On White
5. Holly Hobby
6. Lonesome New Mexican Nights
7. The Only Way To Cry
8. It's A Crime
9. Missoula
10. Hot Boyz (w/ Dear Nora)
11. Born In The U.S.A. (w/ Concern)
12. Streets Of Philadelphia (w/ Concern)
13. Graceland
14. Sunday St

15. Voice Of The Hospital

Just come back to yourself, merely standing there, looking for one or two broken LEDs on the floor. Become a LED, love a LED. There are not enough sinewaves to make you forget what you've been through. Everything will be over but the music will always be there, and there are many colors you can shine with.

CFTPAABBL_Vic.zip

Blossom Dearie - I'm Hip

2009-02-26T17:46:00.001-05:00

(L∙F)

2009-02-25T23:47:00.004-05:00

finally we are no one. Finally we find it, it finds us, finally we get back and sink down, feel it coming through and get a glance of everything once again. We are watched by the same glance watching us as we watch ourselves, there in the couch, Mingus roaring his thunderblast nigro revolution, our minds lost and forgotten, causes and finality forever forgotten, our wishes and desperation forever forgotten, yet always active and pushing through. Finally we are no one, glitter and twang moving fast inside of us, molecules in movement, bodies, only bodies. It is just a matter of logic.

sonida: bonjour jeune fille, The Blow.

Muerte en Pereira - Lata

2009-02-24T06:26:00.001-05:00

Para Rain, que lo esperaba.

Club 8 - The Boy Who Couldn’t Stop Dreaming (2007)

2009-02-23T07:58:00.003-05:00

Anorak pop or what it means to wake up on a sunny Monday morning, touch the world with your hands and get lost in a cup of coffee. When it seems that simple toy keyboard drum beats and your favorite cardigan are the only solution for that something is wrong somewhere deep feeling; shining cold like spring sun outside your window as you dream for a new home, hopefully in a new country far away. Go through each of the songs as if you have heard them a thousand times before, the same way you go through your thoughts and forget them every time once again. Sit down on the floor on an orange sleeping bag and play with your instruments, make music. Maybe it is all about feeling warm and safe with toast and that hot cup in your hands and the Internet spreading the infinite in front of you as the day rises, or maybe it is just that hint of the coldness of the world deep inside the music, telling you as in a soft whisper, behind the synth strings, it's O.K., everything's lost already, no matter what you do.

01. Jesus, Walk With Me
02. Whatever You Want
03. Football Kids
04. Hopes And Dreams
05. Everything Goes
06. Heaven
07. When I Come Around
08. Leave The North
09. In The Morning
10. Sometimes
11. Where Birds Don’t Fly
12. The Boy Who Couldn’t Stop Dreaming

http://rapidshare.com/files/66538928/Club_8_-_The_Boy_Who_Couldn_t_Stop_Dreaming_-_www.hoaxfree.com.rar

O_ (glare)

2009-02-22T22:51:00.001-05:00

O_ (glare), originalmente cargada por .postbop.

2009-02-22T20:46:00.002-05:00

y luego escribes en la noche

2009-02-22T20:24:00.003-05:00

es algo entre los amigos. Fotos, o saberlos tan olvidadizos y arrojados como tú. El perdón al que estás obligado porque sabes que hubieras hecho lo mismo. O el perdón que les das ahora, aún sabiendo que nunca lo leerán aquí, o tu pena inmensa por haber arruinado esa noche. Llegas a escribir, después de haberlo olvidado. ¡Olvidaste escribir! Bueno, todo depende de eso, todo reposa sobre las letras, esas mismas que te repulsan, a las que tratas de acercarte siempre por los lados, siempre en la transversalidad indetectable, tal vez para que te acepten una vez estés adentro, tal vez para hacerla volar en mil pedazos (y a ti mismo con ella, porque no eres más que letras). Como el olor a espárragos que ahora está en todo tu apartamento, como la ventana al frente, como el escritorio amplio y despejado, los libros al frente, el café caliente, la noche fría y la cara un poco quemada por el sol de la tarde. Sí, ha sido un buen día. Un domingo. Un buen domingo. Un buen domingo significa: hice cosas agradables, tranquilas, divertidas y especiales durante el día, suficientes para que ahora, a las 8:00, no tengo remordimientos y puedo sentarme en mi escritorio ordenado, en mi cuarto limpio, en mi apartamento agradable, a escribir unas notas, trabajar e irme a dormir. Veo la noche nueva con mis nuevas gafas, veo otras cosas. El domingo pasa desapercibido, el sol ayuda, el sol que nunca es idéntico a sí mismo, el sol que te dirige, el sol que coordinas. O que te controla. En realidad, todo es idéntico a sí mismo menos tú, sólo tú eres el que hace y percibe cambios en un mundo que es el mismo siempre. Tú eres devenir. Ya casi es marzo, la primavera. Aquí siempre es otoño, tu chaqueta nueva, tu bufanda, botas y sombrilla lo atestiguan. Los domingos de sol, vino y lectura en el jardín sólo significan que nada está bajo tu control, que pase lo que pase, estarás arrojado a los días. Vamos por una ontología, una teleología, que nunca es la que esperabas. Vamos por lo mismo, sujetos, causas y fines, sustancias y accidentes, la potencia de lo virtual, symbebekos e hypokeimenon, (vov), y todo lo demás. Todo para entender algo. Sin figuras retóricas, pura escritura, pura realidad. [Y las palabras, que nunca se controlan, que escapan de tu boca, la coprolalia, vergüenza pura, arrojado]

sonida: L'apologie, Benjamin Biolay & Chiara Mastroiani.

[ ]

2009-02-20T09:59:00.006-05:00

la lectura y el silencio. La distancia, los paseos y el olvido. La espera. O perder el tiempo. O hablar, toda la tarde, buscando el silencio, buscando la forma de decir el silencio. Y luego el silencio ahí, al frente tuyo, mirándote con ojos tan poderosos que no puedes callar. O conoces el silencio o lo padeces. Hay algo ahí, después del último aforismo del tractatus, eso que se esconde detrás de cada párrafo de las investigaciones, ¿por qué L.W fue el que más se acercó a eso, si ni siquiera lo buscaba? ¿fue por su "genialidad", contraída durante la guerra, o expandida, diseminada en barcos y largas caminatas en Noruega? Ya quisiera yo ser un genio y poder ir de vacaciones a Noruega, luego a la guerra, y volver con un libro que pusiera fin a la filosofía. Yo sólo quiero poder mirarla a los ojos y soportar el silencio y habitar el silencio y sabernos ahí y Cage y Feldman y Donald Judd y Blanchot y esas cosas.

sonida: (Silence goes a little something like:

this). Andrés Gualdrón

#FF00F0

2009-02-16T14:18:00.003-05:00

nada más que máquinas. Nada más que agotamiento, pérdida de productividad, insectos entre los engranajes. Tan máquina que el mundo sigue su curso. Tan automático que te descompones mientras todo lo demás continúa. Quizás alguna pieza se rompa por tu causa y así comiences o te introduzcas en una cadena, nada más que efectos mecánicos regulados, nada más que realidad. La escritura y el café, tus mecanismos. Maquinismos de microbios, minucias, maldiciones. Máquina sonora, de propagación de frecuencias, de organizaciones aleatorias y de pensamientos difusos, desordenados, sin meta, sin fin. Argumentaciones circulares, tipo vórtex, que abren nuevas dimensiones de pensamiento y luego van a la basura, bolas de papel. Ningún metalenguaje que supere tu propia reflexividad, tu propio embotamiento físico, observaciones absurdas sobre el presente, notas difusas en un cuadernillo que se olvida, que te olvida, que pierdes, que te disfraza en tu propia monotonía, recogiendo palabras, fragmentos de partes de ideas que pasan al vuelo, procesos maquínicos: a la caza del pensamiento. Pimienta. Gengibre. Café.

¿Y por qué todo eso? Tal vez olvidas salir, como de costumbre, a cazar colores. Tal vez pasas mucho tiempo con los ojos abiertos. O por alguna razón, siempre olvidadizo, confundes esa luz misteriosa del domingo a las 5 con el fin de tu vida y decides dejarlo todo, final final no va más, y luego te despiertas el lunes con resaca de pensamiento, la cruda, colgado: amaneces muerto. Cazar colores no es lo mismo que perseguir palabras. No. Eres diferente cada vez, eres nuevo cada vez, nombras las palabras cada vez: los colores siempre son los mismos. Cazar colores está más del lado de la permanencia, del orden del mundo, aunque siempre vayas por los mismos colores. O quizás por eso mismo. Y en el hastío que sientes luego, el mismo color, el mismo color, en esa saturación rígida de existencia comprimida, te descubres. Los colores no se aplican. Nada como un accidente o una idea de segundo grado o lo que afecta a lo que subyace, a lo idéntico a sí mismo. No, no son los colores ese otro, ese intento de devenir que pretenden pensar los aristotélicos. Si tu vas tras los colores es tras su permanencia, tras su primacía, como devenir, sí, pero en un nivel más originario. Tal vez los griegos todavía no veían a 64k. Así como Pedro y todos los nuevos nativos digitales, pronto aprenderás a referirte a los colores por su código hexadecimal, podrás componer procesos de desarrollo automatizados para tus colores y hacerlos variar en sincronía con tus procesos digestivos, tal vez. Y vuelves a ser máquina, sólo que conectado ahora con el resto del mundo, por los colores, y por lo que será tu gran descubrimiento, tu salto a la fama mundial, la codificación hexadecimal de los olores. Nunca más volverás a estar solo.

sonida: Mama lay softly on the riverbed, Morrissey.

2009-02-11T09:56:00.005-05:00

escribo porque afuera hace frio. Afuera. Porque el silencio es diferente, porque el internet es lento. Porque tengo que probarme a mí mismo que puedo enfrentar el odio, porque tengo que mantenerme con vida, porque sí, porque me dijeron que escribir era bueno para la salud, porque escribo y el mundo explota, porque exploto desde el mundo y escribo, y sólo de eso se trata. V.M.T, nombre de un robot que no escribe: produce el mundo. Escribo mientras pasa el tiempo, el tiempo del tiempo, eras completas. No retrocedo, porque no soy tan buen escritor, sólo (solo) me muevo a tropezones hacia adelante, letra por letra, corrigiendo cada dos palabras y dejando pasar cientos de errores, sólo para avanzar, para no permanecer sentado en esta cafetería fría (frívola), para esperar a que salga el sol y poder sentarme con las gafas oscuras y leer y perderme y olvidarme para que cuando vuelva sea un poco menos sabio, un poco menos saturado: leo para crear un vacío dentro de mí, que lleno escribiendo. Y viceversa, en realidad. Mientras escribo, se agota la batería. El café ya se acabó también, mis fuerzas, quedan pocas. Escribir es congelar energía, secuencias de código que diosgoogle almacenará para que alguien más consuma mientras produce otras secuencias, expansión fractal de universos vacíos, como las hipotecas. Ahora sale el sol, todo aumenta de temperatura, mi escrito se balancea y se aproxima al vacío. Una duda más y decidiré no publicarlo ("publicarlo"), quedará almacenado únicamente en el entendimiento de dios preo nunca accesible a nadie más, fracasará. El pensamiento no se puede ver, puede pasar al frente tuyo, puede estar produciendo la revolución más improbable y tu vas a seguir aquí, con el cafeshito.

En mi grupo nuevo toca un japonés. De lujo, es todo lo que puedo pensar. Ahora hago parte de mi propia novela, ahora pertenezco a una ola, ahora mi fracaso no será estruendoso, sólo fatal. Hacemos revoluciones todos los días, pero las olvidamos. Whowatchestheselfasheiswatchedfromtheoutside? Glenn Branca, profundo en tu interior; sólo reciclas.

sonida: atlas sound micromix.

2009-02-07T16:50:00.004-05:00

ahora resulta que entre más lees, menos puedes escribir. Esas palabras que antes te desbordaban, que se organizaban de formas tan sorprendentes y coherentes, no están más. Podrás odiar la imagen del "pantano de la filosofía", pero sin duda algo así parece tragarse ahora las palabras. Se va el sentido, se va la coherencia, se va la necesidad. Pero no, no es un pantano, es sólo un reto más grande: el mundo no es tan sencillo, ten más cuidado, hay que ir despacio para moverse más rápido. Suena a los consejos que te daban los profesores, quizás reconociendo en ti esa etapa que dejaron y que ahora tu mismo reconoces. El mundo, el pensamiento. A veces era muy fácil dar con la respuesta, seguir ese camino que, innovador y rebelde, no era más que el primer impulso. Ahora vas tras uno, tras otro, todo pierde consistencia, pierdes tus fundamentos: es mejor pensar y olvidar que nunca haber pensado. O algo así. Pero no te detengas, o mejor, no vuelvas a empezar por ese otro lado, no lo olvides. Ya te enfrentaste al afuera, ya viste el vacío, ahora te toca aventurarte y recorrerlo: el mundo empieza por aquí. Y quedan también las sospechas, queda el pensamiento, el recuerdo del enthousiasmos que te atravesaba, que lo dirigía todo. ¿Acaso era una ilusión? Ese terremoto del pensamiento, ese éxtasis y estupor ante las ideas, el mundo desplegándose en sentido, nunca determinado, nunca cerrado, pero significativo, simplemente en explosión. Dispersión, discreción, disolución: el pensamiento tiene consistencias tan variables, que a veces se te olvida el mundo.

Lo que no debes perder es la escritura, el éxtasis, la lectura. Desde muchas perspectivas estás mejor así, sin suelo, es lo que siempre has buscado: "se un extranjero, siempre." La escritura cada vez como problema, el pensamiento cada vez como límite, las ideas cada vez destruyendo y reconfigurando tus moléculas de nuevo: Lo que a veces parece anarquía adolescente se convierte aquí en compromiso ciego, allí en liberación hueca, más acá en pereza intelectual, y a la vuelta de la esquina en conservadurismo. De hecho todos son términos intercambiables. En medio de todo has encontrado una mirada, una clave: desde el silencio se escucha mejor el rumor del pensamiento: el mundo se despliega, el fuego ha estado ahí desde siempre, tú estás ahí, abierto, el mundo implacable cada vez, y tus palabras se retiran. Cada vez entiendes menos y el mundo se abre más. Sin duda no es el pensamiento lo que dejas de entender, no es el mundo lo que deja de tener sentido para tí, pero con cada inscripción que se implanta sobre el mundo, con cada nueva destrucción, vuelan las palabras, [...]

Vuelve a escribir vuelve a escribir vuelve a escribir. Tardes al sol, agotamiento físico destructor/deshilvanador/desmolecularizador. Persigues el ser, lo Uno, te adentras en el silencio: no hay nada como tu propia lectura, eso permanece. Pero debes permanecer abierto, disfruta las ideas, permite que cada idea te destruya una y otra vez, aunque no sea nueva, aunque no brille, aunque no refleje al mundo sobre cada una de sus caras mientras te penetra, destrozando tu piel, desencajando todos los huesos para conformar anomalías siempre nuevas; hay ideas que son sólo repeticiones, pero pertenecen al pensamiento, pertenecen a su conectibilidad infinita, tienen el poder de desplegarse, de dar un giro inesperado y descarrilar el tren que tan lentamente te transportaba: ese tren destruirá al siguiente y de nuevo serás nuevo.

La escritura. Entre la necesidad y el esfuerzo se juega el compromiso. Tú olvidas compromisos, sucumbes al agotamiento e ignoras la lógica imposible, pero la escritura permanece, ahí donde ya no hay nada, ahí donde fuiste, donde el mundo será mundo, persiguiéndote y rompiéndote los huesos. La escritura permanece en ese rincón cálido, sentado, ciego a tu vida o a lo necesario, infame o inmune, 11:11:11, redefines el sufrimiento. El caso es que permanece, puedes volver, aunque todo lo que hayas escrito sea basura.

sonida: Here comes Mary, The Raveonettes.

caffeine curve

2009-02-04T06:35:00.001-05:00

caffeine curve, originalmente cargada por emdot.

después del quiebre

2009-01-27T21:23:00.005-05:00

no hay de qué preocuparse, no es como si todo dependiera de las palabras, no es como si vivieras bajo su dirección todo el tiempo. Sólo ignóralas, habla sin hablar, o calla, mirando al cielo, hasta que olvides lo que querías escribir. También puedes escribir listas, aunque las olvides, para mantener ocupado el lápiz que se te escapa. El copypaste es una opción, el internet está a tu disposición. Podrías vivir el resto de tu vida sin escribir más que tu nombre en los recibos y las combinaciones de usuario-contraseña de los miles de cuentas que tienes diseminadas en toda la red, o incluso puedes dejar que tu explorador favorito las llene por ti. Podrías deshacerte del teclado de tu laptop con una cocacola, sin dolor. Podrias hacer una pequeña fogata con los lápices, y pedir deseos en los pozos arrojando los lapiceros. Al fin y al cabo, quién necesita las palabras, como si ser mudo no fuera suficiente.

sonida: another pearl, Badly Drawn Boy.

ampersand

2009-01-26T18:10:00.002-05:00

ampersand |ˈampərˌsand|
noun

noun |noun|
noun Grammar
a word (other than a pronoun) used to identify any of a class of people, places, or things ( common noun), or to name a particular one of these ( proper noun).

the velvet underground & nico. lo concreto. las llamadas. mi sombrilla nueva y los pies mojados, sin botas, justo hoy. Coprolalia Coprolalia Coprolalia. λαλία λαλία λαλίαλαλία.

Bostezos atascados que se acercan a la nausea, vómitos y vómitos, el cuerpo se siente. Siluetas de árboles y el cielo de un color incomprensible y cada vez escribes más y cada vez es menos. Laberinto de palabras.

LaB
er I D e
P n a T l
Ab

or
AS

sonida: expectation.

2009-01-26T10:54:00.003-05:00

take me home tonight. Oh take me, anywhere, I don't care.

riding in your car, I never want to go home, because I haven't got one.

La comida y el sol y la mañana. Las lecturas, la vida que se te viene encima. Sería tan fácil vivir si no pensaras, sería tan sencillo mirar por la ventana y arrojar bombas de agua, divertirse, no mirar atrás. Te enfrentas con otros demonios. Sería tan fácil escribir si no fueras tan insulso.

sonida: there is a light that never goes out, the smiths.

Velvet Underground - After Hours

2009-01-25T19:10:00.001-05:00

Lori Meyers - Tokyo ya no nos quiere

2009-01-19T12:58:00.001-05:00

{citas y nombres} Buscapalabras

2009-01-19T11:49:00.004-05:00

huyes de la escritura de la misma manera en que te acercas a ella. Te refugias, te pierdes y te niegas a permanecer en su interior, pero tampoco es el afuera lo que te da tranquilidad. Y es que lo has experimentado miles de veces. Te atrae, te seduce, siempre com promesas, con posibilidades, miles de libros que se escriben línea por línea en tu mente antes de siquiera acercarte a la luminosa pantalla a dejar un par de marcas. Solucionas todos los problemas, operas tu lógica infalible, invocas ideas y referencias, citas y nombres, cuidadosamente seleccionados y organizados more geometrico. Todo esto ocurre entre las sábanas, en la ducha, en un instante eterno entre dos sorbos de café, mientras caminas extasiado por el centro; momentos de sentido. La escritura ya ha comenzado, ya te ha atrapado, luego te darás cuenta de su fragilidad. Nada tan volátil como una buena idea, nada tan peligroso. En cada palabra que escribes te implicas, te impones, padeces su peso infinito. Buscapalabras, olvidainstantes; tú y la escritura, como zonas que se mezclan y se anulan cada vez, se pierden y se confunden, se olvidan de sí mismos, tú olvidas la escritura, la escritura hace que te olvides de tí mismo, del mundo. Despensamiento, y luego una búsqueda loca por las palabras, una persecución desaforada, psicótica, que te lleva más allá de tí mismo: un retorno tan brusco que te rompes, conoces la escritura. Desearías que fuera al contrario. Lo que se esconde, lo que escondes, y también lo que sólo aparece, te toma por sorpresa, efectúa una disolución brutal en tu cerebro, liquidificación. Huyes de tantas palabras, las esquivas con tropos que luego explotan en tu cara, trampas para tí mismo, pantallas y máscaras, más palabras que odias, palabras que son mundos que son personas que son destrucción que son agujeros negros en donde te pierdes, disolución total, materia intensiva, el pensamiento como partículas subatómicas en el acelerador que es tu pobre y destrozada hypomnemata, abandonada por tí y por tus lectores, y por los otros que la leen, que la usan, que la padecen. Aunque eso es desear mucho: no pasa de ser un lugar de olvido. Si algo se acelera aquí es la desaparición. Puedes quejarte aún más, todavía hay sangre que corre dentro de tí, todavía se confunden tus fluidos, todavía saboreas la bilis negra que ha manchado tu camisa. Porque te enfrentas a tu cuerpo. Sabes que tu máquina no es tan sofisticada todavía como para formular preguntas, así que repites las que caen sobre tí. Sólo las repites porque tampoco puedes resolverlas. Así, tu cuerpo sólo pesa. Pesa, huele y duele: en una palabra, estorba. Y luego te odias, ¿de cuándo acá eres cristiano neoplatónico? De Agustín debías tomar otra cosa, algo más, el pensamiento, la vida, no sus taras religiosas, no su odio. Just hang on, suffer well. No, hoy no vas a escribir sobre música, no podrías. Vuelve al cuerpo, entiende el cuerpo. Entiende agenciamientos, entiende la relación que mantienes con la pantalla luminosa, con el suave teclado que anticipa tus letras, que dispone todo tu pensamiento. El teclado es el mapa de tu mundo, es el código más claro y más indescifrable que puedas encontrar: gastarás toda tu vida en resolverlo. Cada palabra que escribas es un intento más por comprender lo que ese orden fantástico esconde, no sólo es Q W E R T Y y la O al lado de la P pero lejos de la R, que está justo encima de la F, no sólo la Z X C juntas con la S encima, no sólo la O y la L tan cerca, no encontrarás palabras así, pero las reconocerás, las verás brillar también, iluminarse desde adentro, en resonancia con el mundo, comprendes el pensamiento. Navegarás en el Hudson algún día, permanecerás en el ala del avión mientras se hunde, como si caminaras sobre el agua, tus huesos se congelarán, tus heridas se convertirán en un pozo violeta y púrpura, black and blue, con toda la porquería de NY asentándose dentro de tí. If god has a masterplan that only he understands I hope it's your eyes he sees through. Recuerda ahora esa terraza, cualquiera de ellas, pero todas con ella. Recuerda ahora, quizás estás viviendo los mejores años de tu vida. Recuérdalo. Esta tarde vas a tomar café, esta tarde vas a leer, y vas a olvidar, y quizás todo lo que escribiste va a volver esta noche (porque el olvido no es selectivo, ay Loriga). Quizás puedas escribir algo más.

sonida: Tokyo ya no nos quiere, Lori Meyers.

Jack Kerouac, On the road

2008-12-27T18:28:00.001-05:00

la playa (lo cursi)

2008-12-27T18:11:00.005-05:00

la playa (lo cursi), originalmente cargada por .postbop.

No escribí entonces. Escribí para ella, que en gran medida es escribir para mí, pero nunca será suficiente, nunca estará tan adentro. Nunca escribí. Ahora regreso y pronto me voy, de nuevo, a buscar, a perder. Ahora hay silencio, hay un espacio, una detencion en la que todo es perfecto. Y ahora sí escribo. Y voy a escribir, y luego voy a seguir haciéndolo hasta desangrarme. Pero entonces no leo. Entonces leí. Desde esa gran terraza, ese espacio gigante atravesándome las pupilas, las Martens increibles y su viaje eterno; el viento que me arrancaba la piel y la reemplazaba por una costra salada e igual de blanca. Entonces leí. Caulfield fui yo.

Perhaps the safest thing we can say about Holden is that he was born in the world not just strongly attracted to beauty but, almost, hopelessly impaled on it.
—Original book jacket copy, possibly partially written by Salinger

No fui yo. Fuimos todos, lo olvidamos, lo evitamos. Holden al extremo, en picada, en un descapotable, con Sal Paradise y Dean Moriarty y Galatea y los demás (todos los que quieras, todos fuimos) y fuimos todos y cruzamos el mundo y destruimos el mundo y lo olvidamos. Y hubieramos disparado si el miedo no hubiera sido tanto, si el silencio no hubiera sido tan resistente. Sólo era mirar hacia abajo, ver nuestras botas, caminando, caminando, ver los zapatos enterrados en la arena, caminando ligeros, la arena no entra porque son altos, ni siquiera por los huequitos, los vendedores de la playa hablándonos en inglés, en español, en papúa, las RayBan(de imitación) ocultando nuestra mirada y el iPod silenciando sus gritos, su orgullo herido al ser ignorados, -mi piel es mejor que la suya-, te decían, con toda la razón. Todo lo que quieran. Entonces no leí y no escribí, pero hice fotos. -Beautiful, decían los negros de la playa. -Déjalo, sól es colombiano, decía otro.

Luego leí. Terminé con Caulfield y fuí Vila-Matas que fue Tabucchi que fue Hemingway que fue tantos más. Tantos más fuí que no recuerdo siquiera haber leído los cuentos antes, sólo ya sabía que iba a pasar, entonces no leí, fuí. Todos los días fueron uno, variaciones, inversos-retrógrados de lo mismo. Claro, porque estaba con Phillip y con Einstein en la playa. Mr. Bojangles, repetía, mientras el jet despegaba, ahora solo, con otro destino. Entonces leí y no leí y miré por la ventana. Ya había sido Holden, ya podía ser cualquiera. Jackbox, oyes ahora, Mr. Bojangles, oía entonces. Ahora vuelvo a la segunda persona, confidente, selfwatchingfromtheoutside, y lo evito (!) porque sí, porque ya empecé en primera, porque el que fuiste no es el mismo que eres, sino que son, y ninguno es sólo únicamente. Literalmente (y) en todos los sentidos. Todo luego pasaría rápido, tan rápido como no pasa nada rápido en ese lugar; tan rápido como lo que está siempre detenido, tan veloz como una roca al destruir su cráneo.

Acumulaba odios, limpiaba alacenas, quitaba la grasa del mundo. Entonces entre lo que pude componer, pensé. Entonces leí. Entonces escribí. En general, todo ocurrió sin que me diera cuenta, yo sólo observaba.

2008-12-14T23:41:00.003-05:00

lost and found [inconclusoconcluido]

2008-12-05T15:28:00.005-05:00

[encontrado en mi carpeta de documentos, con fecha del 26 de septiembre de 2008. No me acuerdo bien de ese día, pero sí de la idea.] {update: completado por @Rainoverlima de filmX}

la máquina de hacer capucchino que hay en JSB nunca deja de hacer vapor. En una noche de fin de semana se usa poco–aquí, como en todas partes, el ron y la cerveza fluyen más por la noche que el café–pero siempre está ahí, respirando. El silbido átono, regular, imperturbable, domina el ambiente y se mezcla, como puede, con la música que suena. Desde el jazz que empieza a sonar temprano en la tarde, ya sea que desemboque en una noche tranquila con bossa nova o en una descarga imparable de latin jazz–siempre según la gente que esté en las mesas esa noche–o que esté todo tan pesado que lo único por hacer sea deslizarse por la escala blues, dejar de pensar, ser un desconocido entre desconocido, ese silbido, como un drone, satura de tal modo la música que, nueva o conocida, es única en JSB. El apéndice por donde sale ese vapor eterno, pese a eso, siempre está cubierto con una placa blanca, años y años de uso, que los baristas expertos rechazarían sin pensarlo; esta máquina, que lleva aquí más tiempo que las paredes, que los discos y fotos que las cubren, que los personajes, quienes también hacen parte del inventario, que comentan sin descanso los discos y las fotos que cubren las paredes, esta máquina única y eterna impone sus propias reglas, y su café le da la autoridad que luego pueda necesitar. Improbable es la única palabra que recoge el sentido de lo que ocurre cada noche, cuando esa atmósfera húmeda y anisada de la ciudad adquiere consistencia suficiente; cambios de presión imperceptibles, intrazables, hacen que, ahí adentro, quizás activado por el flujo de vapor que sale del sucio apéndice en la parte de atrás de la barra, se condense una atmósfera

...donde las discusiones se llevan sensaciones como ese sonido del saxofón cruzado con la acerada mirada del músico. Una franja entre la blanca placa y lo que marca el ritmo. Una franja de tiempo y nebulosa. Todo es música, el silbido de la máquina, los pasos nerviosos de las muchachas que sonríen entre el humo y las miradas de sus acompañantes.

El músico espera.

sonida: I'm so tired, The Beatles.

Síndrome de Estocolmo

2008-11-21T11:40:00.001-05:00

Patty Hearst takes part in the April 1974 Hiberna bank raid with other SLA members.
Source: Federal Bureau of Investigation, downloaded from http://www.pbs.org/wgbh/amex/guerrilla/gallery/g_10.html

Date: April 1974

Author: Closed circuit security camera

sonida: Soft Revolution, Stars.

2008-11-20T14:13:00.001-05:00

Lorem ipsum dolor sit amet, consectetur adipisicing elit, sed do eiusmod tempor incididunt ut labore et dolore magna aliqua. Ut enim ad minim veniam, quis nostrud exercitation ullamco laboris nisi ut aliquip ex ea commodo consequat. Duis aute irure dolor in reprehenderit in voluptate velit esse cillum dolore eu fugiat nulla pariatur. Excepteur sint occaecat cupidatat non proident, sunt in culpa qui officia deserunt mollit anim id est laborum.

sonida: Energy, The Apples in Stereo.

2008-11-15T15:21:00.004-05:00

la venganza de la escritura es el silencio. Ahí cuando yo no tengo nada que decir, ella lo dice todo, lo abre y en su virtualidad se muestra por completo diferente de mí. Ahí donde yo tengo que esforzarme por encontrar cada palabra y encadenarla a la anterior, y luego otra que pueda seguir a esas dos, la escritura ya las posee, y en el silencio están todas presentes, hablándome al oído para que desista, para hacerme callar. Todas las sensaciones de calidez que persigo, en bebidas, en abrigo y en el ronroneo del computador sobre mí, su abrazo azul, son mi defensa ante esa invitación de la escritura. Tengo que escribir. Tengo que defenderme de ella, tengo que buscarla, tengo que permitirle entrar en mí. Por eso es la relación, por eso no la comprendo. Utiliza la ambigüedad, su mejor arma, para penetrar en mí, para existir. A costa mía, por supuesto.

sonida: the man who sold the world, David Bowie.

Short distance is not itself nearness. Nor is great distance remoteness

2008-11-14T10:48:00.001-05:00

En la relación del presenciar (Construir, habitar, pensar), cercanía y lejanía ya no son experimentados como opuestos con relación a una perspectiva sino como el emerger de algo en su distancia, donde esta distancia pertenece tanto a ese emerger como su cercanía. “Que este pensar transporte en sí la lejanía a ese lugar. [...] Desde aquí puede ser que estemos mucho más cerca de ese puente y a lo que espacía, que quien lo utiliza diariamente, como un indiferente cruzar el río”.

sonida: Navy Wives, White Rabbits

Alguien sabe del silencio.

2008-11-11T23:08:00.001-05:00

uno no empieza por tener algo de lo que escribir y entonces escribe sobre ello. Es el proceso de escribir propiamente dicho el que permite al autor descubrir lo que quiere decir. En ocasiones lo que quiere decir es que el silencio que viene del techo es un silencio diferente, no un silencio ahogado, no el silencio de lo vacío, sino el silencio de lo que está lleno, por no decir repleto.
E. Vila-Matas, Dietario Voluble
(vía bluelephant)

sonida: we have a map of the piano, Múm.

2008-11-11T22:33:00.002-05:00

la pregunta nunca ha sido formulada. Pocas veces he pasado siquiera de enunciar uno o dos componentes. Me pierdo. A veces, al leer descubro que esa pregunta no es mía, aunque me concierte enteramente. Pero así como comparto mi pregunta, olvido mi inquietud. Se desdibuja en formulaciones más eruditas, que incluyen sistemas, etapas y esencias (nada desechable pero ahora imposibles de conservar) y desaparezco. Tanto se desplaza la pregunta que extraño el pensamiento.

Hoy la pregunta no se refiere a mí, pero pasa por mí. Por los otros. ¿Qué hay de mí en otros, cuando preguntan mi nombre, cuando soy alguien, cuando terminan de escribir y al enviar yo soy el destinatario, resumido, reunido, planteado y esperado. O cuando, muy temprano, golpean en mi puerta? ¿Quién soy yo cuando me odian? Después de ser yo, por completo, en uno o dos instantes, es imposible reconocerme en otro. Después de una o dos palabras, es imposible reconocerme como yo. Una palmada en la espalda, que resignifica en un instante el mundo, dos o tres giros en un centro único, vuelve a ser mía tras una mirada atrás, desplazamiento infinitesimal. Y de nuevo, se diluye, en palabras que intentaban demarcar el territorio. ¿Son mis enemigas? La pregunta, cruda: ¿quién soy para los que están a mi alrededor?

sonida: dancing behind my eyelids, Múm.

el tedio, el frio

2008-11-08T16:48:00.004-05:00

el pensamiento. El frio y el tedio. La ventana, el abismo. La escritura desaparece, cuando el espacio, invadido por lo otro, se convierte en algo. Es la nada y el vacío, que no tienen nada que ver entre sí. Dennis Hopper, con un sombrero y una gabardina, recorriendo lo que debe ser New York. O no. Sábanas rojas y aparatos de radio, la imposibilidad de la tecnología, abrazo cálido de radiación, imagen tras imagen. Una película, una videoconferencia, escritura. Una grabadora de cassette, donde Hopper canta, tecnología de hoy. Ese instante que no se puede aprehender con cámaras, blogs, escritura inmediata, abocados a la velocidad, el trineo de Schopenhauer, como esa novela. Hasta el suicidio es veloz, una caida de 6 pisos, no te deja tiempo para pensar. Quizás treinta pisos sean demasiado, quizás te arrepientas. La velocidad implica dormir con la luz apagada, nada de trenes de juguete que te acompañen. Y la cámara sigue transmitiéndolo todo, contenido sin contenido. Todo se trata de apreheneder la realidad. Lo intentaste con mundos virtuales, con libros, con música de todas las tendencias, vanguardia desbocada, cantos medievales con Dios presente en cada quinta. I know rock musicians, art dealers, attorneys. This is crazy. Es algo con el arte, pero no entenderás qué es mientras sigas tratando de usar palabras. Pero luego lo olvidas y, ¿cómo regresar? Es sólo un juguete, un portarretratos que hace muecas cuando lo mueves. Hay tanto contenido sólo ahí, sólo en el instante de pasar de una mueca a la otra, que todo el mundo te pasa de lado. Azul y amarillo. Música incidental que anuncia todo lo que va a ocurrir, sin que ninguno de los personajes lo sepa, sin que se pueda definir, acercar, intuir. La música no intuye, sabe, pero sabe de una forma tan lejana y tan cerrada que es simplemente insignificante. (para tí y para mí.) Escaleras eléctricas: azules. Todo tiene sentido cuando usas un marco, cuando lo refieres todo a ese centro, punto de fuga, el orificio de donde salió el agua del diluvio. ¿Cuándo podrás llegar a entender siquiera algo de la historia? El cerebro todavía funciona con imágeenes estáticas, no conocemos el movimiento más que como la diferencia entre dos quietudes, nada es móvil en nosotros, pero en el mundo nada está quieto. Cuerpos en movimiento y en reposo.

Axioma I Todo cuerpo, o se mueve, o está en reposo.

Axioma II Cada cuerpo se mueve, ya más lentamente, ya más rápidamente.

Lema I Los cuerpos se distinguen entre sí en razón del movimiento y el reposo, de la rapidez y la lentitud, y no en razón de la substancia.

Qué será ese movimiento, o cómo, es lo que más desconocemos de la realidad. El peso de Aristurtle, la tortuga inmóvil, aún nos impide pensar. Papel de oro, más sutil que el alma, se amolda perfectamente a tu mano. Cuando coges el teléfono ya es parte tuya, aunque tu interlocutor no te deje decir nada, aunque esté en Paris, aunque pudieras cambiar toda tu existencia por ese color, por esas combinaciones, el verde del túnel del metro, el azul-morado del atardecer, de nuevo 14 pisos por encima de la relaidad, de esa bola de fuego que arde allá lejos y te recuerda tantos otros. Un atardecer es todos los atardeceres; si no nos agotan es porque reconocemos de inmediato que son tantos más que nosotros, que dejamos de luchar contra ellos. Es zen contemplar el atardecer, pero nunca lo entenderás. Satori no es para nosotros. El rayo de luz emana, lo humedece todo, y tú lo contemplas impotente, ni siquiera ellos a tu lado pueden verlo—como tú—. Todo lo absorbe, se implanta en tu retina, imposible mirarlo y luego escribir. La película sigue ahí, al frente tuyo, colores seductores y gestos indescifrables, la mujer en la ducha, el pequeño niño rubio. No es New York. Nunca fue New York. ¿Qué tan lejos estás tú de ser quien camina? ¿Qué significa estar en La Défense, cubriendo tu cabeza, listo a disparar? Coreografía de sillas, desmaterialización, haecceidad de las 5:49. (Llevas una hora escribiendo, no comprendes el tiempo.) Escaleras eléctricas: cafés. No corras después de disparar. Siempre habrá cámaras, y esa realidad que intentas capturar por medio de todos los dispositivos que posees será tu propia condena. CCTV, están ahí primero. Todo lo que no pudiste capturar ahora está tras de tí. La Dolce Vita, Cielo (Desserto) Rosso. He aquí tu dinero. Merci. (Es por la curación no por los millones de dólares que ahora te harán desaparecer.) ¿Qué tanto te tardaría hacer un diccionario de todo lo que disfrutas? Cada color, cada haecceidad, cada grado de temperatura,

-what's wrong with you. -I'm confused.

-A bit older, a little more confused.

No hay nada más que puedas hacer, para coleccionarlo todo. Tienes que aprender a vivir, ser capaz de percibir, de atraparlo todo, speak a little louder. La realidad es todo eso que no puedes capturar con tus dispositivos, es la velocidad del viento, diferente encima y debajo del ala del avión, –está bella la vista. –como llovió, el aire está mucho más puro. Al final todo termina con un abrazo familiar, todo eso que nunca puede pasar. (No porque no lo creas, sólo porque tu marco no es suficiente, aunque lo atravieses con tu cabeza y luego lo rompas en pedazos. Siempre estará tras de tí. Ese sombrero, ese vacío. Everything's got a good feel to it. Tienes que volverlo a hacer todo de nuevo, guarda ahora, el mundo, tus ideas, porque mañana las olvidarás. Y todo esto, el silencio, la mirada, la fascinación, la aprendiste de ella. Es su forma de estar en tu vida, de ser tu vida. Aunque nada te crea. De nuevo la música lo sabe todo y ves el gran stereo antiguo, de cinta magnética en grandes carretes girando en el fondo, el medio explicitado, su omniscencia disfrazada como escenografía para hacerte perder la pista. El sombrero. ¿Qué puedes distinguir? ¿Qué es diferente ahí adentro—el tacto, el viento, el miedo, la tragedia—qué hay que tu no hayas padecido cada vez? Cada vez. El ser se dice de todas las maneras a la vez. Eso es la escritura. Rojo, verde y gris, es una clave que puedes seguir, aunque para muchos es insignificante. Tú mismo no tendrías mucho más qué decir al respecto, más que apuntar tu dedo. It doesn't make any sense. And it won't work. It's much more dangerous in a train. Y sólo es como un complicado juguete, un mecanismo de polea que tira torpemente de un cable amarrado a tu juguete, lo que está dentro de tu marco, todo el significado de la realidad. El otro juguete, el de las filminas minúsculas, no significan nada. Mira el cielo otra vez, mira esa sopa amarilla que se hace pasar por nubes, tan pesada que puedes olerla, que pesa sobre tí. Y en todo esto no hay nada que quisieras cambiar. El pasado que pesa, el futuro que temes, el presente que desaparece (quizás porque nunca ha existido, y oriente y occidente se enfrentan: unos dicen no saber nada y lo saben todo, otros dicen saberlo todo y no saben nada; tú no sabes a quién creer. Nadie cree.) Munchen. Un espejo que lo duplica todo, un arma, la música. El final no es el final, y todo es demasiado intenso como para escribirlo, ya ha pasado. Ahora hay que convertir. Todo termina en un tren. La música feliz ya no dice nada, porque la realidad es otra. (Eso lo confirma la transformación, aunque en el fondo esa guitarra sigue sonando.) Hay una especie de recorrido común, todos referidos al mítico final de La Strada. ¿Te ahorcarías tú mismo? No escribir: ahora todo es muy obvio. Pronto saldrás al frío, encontrarte con ella, compartir más silencio, no puedes decir que estés preocupado, menos ahora que todo es inminente. Inminente quiere decir que ya no lo esperas, que de alguna forma ya ocurrió, como los muertos de las películas: muertes preparadas y anunciadas por todos los medios, muertes que no importan, aunque sobre ellas repose la película. Mira cómo todo se desmorona, ya no importa. La música es ahora ridícula en su impaciencia, todo pasó, ya no temes, ya no esperas nada. Cuando lo inminente ocurre el desenlace es inútil. Quizás se rompa la trama, la unidad de acción, quizás lo único significativo sea el vacío que queda luego del climax, ese que la música se esfuerza por llenar, ahora que su omniscencia ya no importa. Todo es tan ridículo y silencioso que nadie puede soportarlo.

1. Un tren de alta velocidad (AVE) viaja durante media hora con una velocidad constante de 252 Km/h. A continuación reduce su veloci-dad hasta pararse en 14 s.
a) Describe el movimiento del AVE.
b) Calcula la aceleración en los dos intervalos de tiempo considera-dos. (Sol. 0 y -5 m/s2)
c) Representa el movimiento descrito en una gráfica de velocidad frente a tiempo.
d) ¿Cúanto tardará el hombre en morir, si tiras de su garganta sólo con la fuerza de tu historia?

An american friend from postbop on Vimeo.

Este silencio es mentira, este silencio no es cierto. Esa pausa, en la película, no está en la realidad. Las películas no tienen breaks. Ni siquiera las suyas. Es más fácil ponerle pausa a la vida, pero los efectos son más inútiles, todo es inútil. ¿Qué tal la parsimonia? Todo está hecho para que la pausa sea efectiva, para que puedas capturarlo y entenderlo, pensar. Haces símbolos, notas mentales, para meditarlo después. Pero siempre vas tras los símbolos, porque la realidad tampoco tiene pausa. Escribes como si te observaran, sin saber si te observan, y cambia tu forma de pensar, de escribir. La reflexividad de la conciencia, e ai. modernidad. La conciencia que se hace objeto de sí, conciencia para sí. ¿Cuánto no quisieras detener la clase, justo en ese momento y decir ese es el problema, las conceptualizaciones pueden hacerse después, pero si se puede completar ese problema, valdrá la pena. El problema sólo es: pienso que pienso. ¿Lo que debe seguir aquí es una disertación? ¿Una meditación? ¿Hay algo qué decir sobre esto? Podrías dejar de escribir, no habría diferencia. Imagínese que alguien aquí estuviera filmándonos. ¿Y la traducción?

Ahora es ese momento. Aunque nunca pudiste definirlo, aprehenderlo, siempre supiste que estaba ahí, que existía aunque no pudieras decir nada sobre él. Ahora lo conoces porque desapareció. Todo está disperso, como un reguero de leche que se expande ante tí, desafiante. Ya no lo puedes recuperar. Deja de escribir.

sonida: o pato, Joao Gilberto e Caetano Veloso.

The future of heat is the future of cold.

2008-11-05T19:40:00.002-05:00

"Let X equal the quantity of all quantities of X. Let X equal the cold. It is cold in December. The months of cold equal November through February.

There are four months of cold and four of heat,

leaving four months of indeterminate temperature. In February. It snows.

In March. The lake is a lake of ice.

In September. The students come back

and the bookstores are full.

Let X equal the month of full bookstores. The number of books approaches infinity as the number of months of cold approaches four.

I will never be as cold now as I will in the future. The future of cold is infinite. The future of heat is the future of cold. The bookstores are infinite and so are never full except in September."

{Proof}

Y a esta hora, el silencio. Restituir el silencio. No se puede restituir el silencio, no se puede el silencio. No se debe hablar de lo que no se puede hablar. No se puede hablar del silencio. No se puede buscar el silencio. Pero a esta hora, simplemente te invade. Te sientas, a su lado, con un hueco en el estómago, a punto de caer dormido. Las letras, pequeñas imágenes del mundo que se amontonan bajo tus dedos, sólo intentan hacerte perder la razón. Es lo místico, eso que comprendes menos que cualquier cosa que creas comprender, lo que más sentido tiene cuando decides callar. Y el mundo se pierde. In an exothermic reaction, such as the synthesis of ammonia or a combustion reaction, the heat released by the reaction increases the disorder of the surroundings. In some cases, the entropy of the system may decrease, as when a gaseous reactant is converted into a solid or liquid. However, provided that ∆H is large and negative, the release of energy as heat into the surroundings increasese their entropy so much that it dominates the overall change in entropy and the reaction is spontaneous. No debes preguntar entonces por qué se desvanece tu mente. Incluso aunque no alcances a comprenderlo, tus efectos exceden el mundo, en tanto que lo hacen girar sobre cada acción que realices. Incluso la negación de la acción. Incluso el silencio. Y ahora intentas unir dos palabras, esas dos que ayer brillaban, que no te dejaban dormir, que te gritaban con las voces de todos, escondido bajo las cobijas a las tres de la tarde intentando silenciar el mundo—engañado por la idea de que luego lo ibas a poder escribir mejor—, ahora lo perdiste. El pico de la creatividad. Pero tú no crees en eso. Eso es de matemáticos o físicos teóricos, tu creatividad se trata de algo diferente, aún no existe. Has recorrido un buen camino, todavía eres capaz de resistirte a la lógica, de callar, de mantener la compostura ante el ser de lo que es, entusiasmado por alguien como Blanchot—aunque no puedas pasar del primer capítulo de su libro—, inactividad, ratherness, huyendo de ideas fáciles como quien escapa de la lluvia (sin correr, apenas caminando con la mirada un poco alta para que las gotas saturen los ojos), como quien se refugia tras una ventana mientras alguien más, con el agua hasta las rodillas, se esfuerza por evitar una inundación. El agua, piensas, puede. Sabio Heráclito. Pero únicamente te persigues (te proteges) a tí mismo, únicamente evitas hablar para no traicionarte, para no avalanzarte con la confianza de quien habla y es escuchado por esos caminos torpes del filosofar. En filosofía, eres tu mayor enemigo, tu crítico más mordaz, eres tu propia mancha de café, expandiéndose, aumentando la entropía de un sistema que nunca comprenderás, que se corre en tí, autómata espiritual, [steampunk divino], lluvia sobre lima, y su silencio. Y todos los silencios, y todos los que fuiste, y todo lo que desconoces, y la nada, y tu ignorancia.

sonida: taladro.

irse

2008-11-05T18:53:00.001-05:00

Embraer, originalmente cargada por .postbop.

__()

2008-10-30T15:09:00.002-05:00

__(), originalmente cargada por .postbop.

El problema es siempre el mismo. No hay un problema, hay problemas.
Y la escritura tras todo eso. Hypomnemata. El mundo como colección de lo que necesito para comprender el mundo. El mundo de las posibilidades, el mundo del sentido. Comprender un evento, con un tipo de comprensión que pueda satisfacerme sin agotarlo, una comprensión que, sin decir nada, sin romper el contenido, pueda superponer una nueva capa para mostrar una dimensión más. Una capa que pueda retirar y regresar al evento inicial. O un mapa. O una fotografía que cuidadosamente se selecciona, cuyos colores se controlan persiguiendo algo que permanece indefinible y que se hace con cada nuevo parámetro transformado, búsqueda creativa. (Sin ninguna similitud con reminicencias u otros vicios platónicos).

No es diferente de forjar un sonido, estar atento a los armónicos, con todas nuestras herramientas a mano, listos a seleccionar ese color particular que engloba la realidad dentro de su espectro. Gradientes y tonalidades, frecuencias existenciales, iguales entre sí pero significativas en su diferencia. Movimiento por gradaciones, «una corriente de sentimiento que atravesase el espectro tiñéndose sucesivamente de cada uno de sus matices, experimentaría cambios graduales, cada uno de los cuales anunciaría el siguiente y resumiría en sí los precedentes». La hypomnemata permanece, recoge en sí cada gradación, cada cambio interno, para hacerlo significativo en la contigüidad de su paso efímero. Es necesario olvidar la duración para inventar algo como la epifanía, pero la duración no podría comprenderse sin ésta. En el fondo, la fascinación, el enthousiasmos y el silencio. La significatividad del intersticio.

after dark / haruki murakami

2008-10-27T19:55:00.001-05:00

after dark / haruki murakami, originalmente cargada por hello.ken1.

2008-10-26T21:03:00.001-05:00

Escribir es participar de la afirmación de la soledad donde amenaza la fascinación. (...) Es pasar del Yo al Él, de modo que lo que me ocurre no le ocurre a nadie, es anónimo porque me concierne, se repite con una dispersión infinita.

El espacio literario, Maurice Blanchot. p. 27.

Claramente habría que poner todo el capítulo para que lo significativo de ese fragmento pudiera servir de algo aquí; y ese, creo yo, es el problema de la filosofía. Es el problema de lo intrazable, de lo inaprehensible. De todo lo que se queda por fuera cuando se escribe sobre algo. Ese problema, ciertamente no de longitud, es el que condena a la revista a la mentira, cuando pretende presentar a manera de artículo algo de la fascinación del escritor. Todo se escapa y el artículo se decide por datos, el resultado palpable de una investigación, y eso es la academia. Luego negarse a ser académico equivale a volver a la soledad, buscar de nuevo ese contacto inmóvil con el problema que produjo la fascinación en primer lugar, aun a costa de no decir nada.

De la soledad al anónimo colectivo se gana, para el escritor, un campo infinito. Cuando el escrito deja el escritorio, los problemas ya no son del que escribe, son de nadie. Eso no los hace más fáciles de localizar, pero sí los dispersa, de modo que alguien más pueda ir tras ellos. Eso en caso de que sean problemas filosóficos, esto es, que conciernan a la vida (y según eso es quizás en la academia donde se separan). No se trata de una “actitud” o una forma de ser, se trata sólo de ese momento inesperado cuando todo se detiene, cuando de repente una idea logra ganar consistencia y se instala ahí delante: ya no se puede leer o hacer nada más, todo se refiere a ese problema, inexpresado (inexpresable), que siempre nos deja con esa necesidad de ir por un par de palabras y encadenarlas de alguna manera, aunque sea para no olvidarlo.

sonida: Sunday, Jimmy Eat World.

TLPH

2008-10-20T12:00:00.002-05:00

6.5
For an answer which cannot be expressed the question too cannot be expressed.
The riddle does not exist.

If a question can be put at all, then it can also be answered.

6.51
Scepticism is not irrefutable, but palpably senseless, if it would doubt where a question cannot be asked.
For doubt can only exist where there is a question; a question only where there is an answer, and this only where something can be said.

6.52
We feel that even if all possible scientific questions be asnwered, the problems of life have still not been touched at all. Of course there is then no question left, and just this is the answer.

6.521
The solution of the problem of life is seen in the vanishing of this problem.
(Is not this the reason why men to whom after long doubting the sense of life became clear, could not then say wherein this sense consisted?)

6.522
There is indeed the inexpressible. This shows itself; it is the mystical.

6.53
The right method of philosophy would be this: To say nothing except what can be said, i.e. the propositions of natural science, i.e. something that has nothing to do with philosophy: and then always, when someone else wished to say something metaphysical, to demonstrate to him that he had given no meaning to certain signs in his propositions. This method would be unsatisfying to the other -- he would not have the feeling that we were teaching him philosophy -- but it would be the only strictly correct method.

6.54
My propositions are elucidatory in this way: he who understands me finally recognizes them as senseless, when he has climbed out through them, on them, over them. (He must so to speak throw away the ladder, after he has climbed up on it.)
He must surmount these propositions; then he sees the world rightly.

7
Whereof one cannot speak, thereof one must be silent.

sonida: Transatlanticism, Death Cab for Cutie.

2008-10-18T20:42:00.004-05:00

¿Qué tan lento puede llegar a moverse todo? ¿Qué significa la desesperación? ¿Y el peso? Te recuerda a algo como ese caldo azul en el que temes despertarte algún día. El silencio tampoco es diferente, en ese color. Es decir, cuando miras por la ventana y descubres que olvidaste mirar, que perdiste el sombrero. El silencio te recuerda todo lo que está por venir, (y aquí tienes que evitar saturar el texto con referencias filosóficas de claros, protensiones, y similares. ¿Por qué? porque perderás la idea. La filosofía, con respecto a este tipo de sensaciones, prefiere callar, por temor a hacerlas desaparecer antes de tiempo. Déjala callar). Con esfuerzo buscas una posición cómoda desde la que puedas escribir, permitir los flujos. (Hay varios tipos de flujos, todos corporales, la diferencia consiste en su olor y estado de descomposición. Por eso hay que escribir rápido.) Te miras desde afuera. En el reflejo, o en los comentarios de los demás ("Existir es ser percibido"). (Déjala callar, te digo.) ¿Qué tanto puedes llegar a pensar antes de que las ideas terminen por destrozar lo que queda de la noche? Con seguridad ya no podrás leer más. A ese Heliogábalo, hijo de nadie, no lo podrás conocer.

Rainoverlima @postbop la desesperación puede ser un animal dentro del cuerpo. no sé. un pavor de distinto color en cada ser. algo q se va al final. 9 minutes ago from web in reply to postbop

Y esa llamada, insistente, se esfuerza por entrar. Ese es otro silencio. Ignoras el otro lado, no por voluntad sino por finitud. Con gusto la eliminarías, harías que estuviera aquí, contigo, otro silencio. Justificas, todo en un bloque, ordenado. El vino está abajo esperando. Tu esperas otro intento de la llamada, quizás el definitivo, un par de palabras que harán del mundo otra cosa, que te harán comprender, en ese rayo, en esas tres líneas que buscaste todo el día, algo de la vida. Dejar salir el animal, o mezclarte con él, confundirte, dejar de ser tú, por lo menos. Siempre aprendes algo de la aforística de la lluvia del sur. Y permaneces en silencio, ingrato, insensato. Cualquier día lo perderás todo. Ya puedes ir por el vino, puede que ya no tenga mal sabor. Al fin y al cabo, se trata de pasarla bien.

sonida: algo, pero más que todo la séptima, catorce pisos abajo.

George Russell -The River Trip

2008-10-16T15:16:00.003-05:00

george Russell - The Lydian Chromatic Concept of Tonal Organization.

http://www.mediafire.com/?2vjfn4idtjy

sonida: canción, autor.

[2me ar]

2008-09-28T16:55:00.002-05:00

esa es link por dentro. Y eso es París.

sonida: who is Ishmael, Steve Reich.

[bagel con salmón] divagaciones filosóficas

2008-09-27T19:24:00.008-05:00

No entiendo el tiempo. No entiendo las palabras. No entiendo el pensamiento, ni lo que (se) trae, ni las palabras o cualquier tipo de manifestación de actividad cerebral/espiritual. No entiendo el arte, no entiendo la música, no entiendo los libros y s unidad y su diversidad o su permanencia o su desintegración permanente. No entiendo la utilidad y no entiendo la explosión sistemática del placer, o el deseo, o la voluntad, o cualquiera de las formas de hablar acerca de la substancia. No entiendo la comida. Sobra decir que no entiendo la substancia, ni la filosofía, ni lo que (se) trae la dialéctica, con su método, preciso, infalible, de clasificarlo todo. No entiendo a Hegel ni a Kant ni a Sócrates. (A ellos no los entiendo en el sentido de ¿qué se traen?) Bueno, tampoco entiendo a Spinoza o a Nietzsche o a los estoicos. No entiendo las palabras no entiendo las palabras no entiendo las palabras no entiendo las palabras.

Entiendo algo de vivir, de estar vivo, porque todavía estoy vivo. Aunque tal vez eso es porque mis papás, y mis amigos y la gente a mi alrededor entiende algo más y me ayuda a seguir vivo, pero algo he de entender. No sólo de connatus vive el hombre. Del arte (de lo que queda de lo que no entiendo del arte) entiendo algo, porque todavía me atrae. Entiendo que está ahí para romper, para desarmar, para desestructurar; entiendo que lo único que han hecho los artistas siempre es enfrentarse a lo que no entienden, como quien desarma un juguete para ver cómo funciona y luego, incapaces de volverlo a armar como estaba (porque nunca lo entendieron), hacen con las partes otra cosa.

No entiendo cómo lo hacen. No entiendo el sonido, no entiendo de qué está hecho y por qué hace lo que hace. ¿Qué hace? Rompe el silencio. (Sobra decir que tampoco entiendo el silencio.) No sé a cual de las dos incomprensiones estoy más atado, al silencio o al sonido, o al ruido. No entiendo, y quizás esta es la incomprensión más grande y prolífica que padezco, la diferencia entre el ruido y el sonido. Creo que esa incomprensión la comparten algunos compositores, porque se empeñan en hacer obras con esos objetos extraños que son las triadas, a organizarlas en progresiones y a hablar de ellas en términos de funciones. (No, no entiendo la tonalidad.)

¿Desconfío de lo que no entiendo? Claro que no. Me regocijo en ello. Lo disfruto como un chancho disfruta en su charco de porquería. Me olvido del mundo, de lo que sí entiendo (política, amor, envidia, problemas ambientales, guerra, odio, historia), me olvido de las grandes tareas que me han encomendado, me olvido de mi responsabilidad, de mi lugar en el mundo; me olvido de todo lo que se espera de mí para decir -es que no entiendo-. No entiendo el arte, dije, y por eso intento pensar en ella. Pero tampoco entiendo el pensamiento y por eso intento pensar en él. Pienso el arte como pienso el pensamiento, es decir, igual a como pienso la música y el tiempo. Como algo que no entiendo; parte por parte, siguiendo cada cable y atento a cada descarga eléctrica que recibo por mi operación imprudente, desarmo eso que me presentan a cada día como parte del mundo y de lo que puedo decir -no entiendo.

Ojalá pudiera hacer una etimología de «entender»: en-tender, tender enfrente, disponer. Para realizar ese disponer, que siempre es el disponer algo por parte de alguien (a la mejor manera de la reina metafísica), para realizar ese disponer, decía, es necesario un poseer. Un poseer que depende de la proximidad con la cosa. Lo que no entendemos es porque no lo poseemos. (Y poseer es siempre y como parte constitutiva un ser). Entender es ser (ser como estar) en la posesión de la cosa que se tiende ahí-delante, un tender que se refiere siempre a quien entiende. Se entiende eso que se posee de tal manera que se hace constitutivo. Consecuencia: bien comprendido esto, propiamente no se entiende nada.

Por eso el arte, la música, el tiempo y todas esas cosas que no entendemos. Se nos enfrentan como algo que nunca podemos poseer, cuya diferencia con nosotros es total e inaprehensible; de alguna manera, lo que no entendemos nos entiende a nosotros, porque al disponerse al frente nuestro, nos tiende como eso que es diferente de lo que ya es. (Sin llegar a afirmar que algo meramente "es".) La aperturidad de la obra de arte, o del tiempo, consiste en que nos absorbe cada vez, nos hace parte constitutiva de lo que son, y nos extiende (entiende) como lo enteramente diferente. Somos lo que la obra entiende.

Doble escolio: El doble en de entender: no puede sino significar esa doble apropiación de lo que significa el entender, como la absorción de lo que es diferente para hacerse constitutivo (el primer en) y la posterior disposición de eso absorbido en el tender (segundo en). Si esto no es claro, atiéndase a la expresión en el tender, como la separación efectiva de los dos momentos. Escolio al escolio: el er final en entender no responde simplemente a la forma del infinitivo del verbo, porque llegado este punto es difícil incluso asegurar de que se trate de un verbo sin más. Ese er consiste en la forma incompleta de un nuevo en que siempre está en realización, que ocurre cada vez que el entender se hace efectivo como entienden: Esa es en realidad la única forma posible de conjugar (a falta de una palabra mejor) el entender. En el entienden, lo que absorbe y dispone es así mismo absorbido y dispuesto en el último en para convertirse en una unidad, ternaria en su interior, pero siempre expresiva de algo indivisible. El entender, terminado en un en incompleto, se convierte a través del entienden en lo que los antiguos ya habían denominado ENTENDIMIENTO. Pero yo no entiendo el entendimiento.

imágenes tomadas del Flickr de EYEBEAM para la exposición Unthetered: a sculpture garden of readymades:

1. Paul DeMarinis, Hypnica I, 2007

2. Sascha Pohflepp, Buttons, 2006

3. Michel de Broin, Dead Star, 2008

sonida: fork tattering.

{1} y {2} [naked city]

2008-09-16T10:15:00.003-05:00

vuelvo a la escritura intempestiva. Vuelvo a dejarme absorber, a perderme en el café, a olvidar el mundo. Una vez más intento abandonarlo todo, perder el mundo, perder el presente, y con ellos perder el desencanto, el tedio, el vacío total que se derrama a mi alrededor cada vez que intento fijar la mirada en algo. Estoy erguido en mi lugar, sólo mis manos se mueven, intento ser cada una de las personas que están a mi alrededor, intento apropiarme de sus odios y sus placeres, excitarme sin vergüenza con cada párrafo que leen, con cada sorbo del café horrible que venden en la universidad. Me hago sus mismas preguntas, no las mías, sino las que los mantienen en vilo, a cada uno, incluso aunque no lo sepan, aunque vivan la vida tonta y descerebrada del universitario promedio, saturada de chismes, desgarrada en su vacío, pero ciega al mundo; habito con ellos ese mundo, lo hago mío, me convierto en un narcisista más. Y todo es pura emoción. Transversalidad de sentimientos, ¿cómo más podría sentir algo si ya no soy yo mismo? Casi no soporto el volumen de la música en los audífonos, me ciega, inseparable de los estímulos visuales, relaciono por completo cada sonido con cada imagen, aunque en principio no tengan ninguna relación. Los colores, la música, el ruido, el café. La gente que se sienta en mi mesa, están tan cerca, estoy entre ellos, pero de alguna manera no estoy ahí, me he disuelto por completo en cada uno he perdido toda materialidad, toda permanencia. Y no soy yo mismo quien lo comprueba (¿cómo podría?) sino la indiferencia de los demás ante el espacio que debería ocupar. Es curioso que lo que más conserve ahora sea el lenguaje, con sintaxis completa, con frases que, al menos en su construcción, tienen sentido. Muchas conclusiones cartesianas se desprenderían. Lo niego todo, sin embargo, todo lo que quieran achacarme. Escribo con una furia que Descartes no conoce, con un desprecio que asustaría a Bergson, (pues incluso es desprecio por él mismo), desprecio por una, dos, tres, cuatro mujeres y un hombre que se han sentado en mi mesa, que me miran de vez en cuando, como si hubiera sido yo quien hubiera invadido su espacio. Yo, que no existo.

***

Naked City, free nowave punk, música inefable. No es suficiente con decir que efectivamente rompen la temporalidad sin recurrir a artefactos más complejos que el sonido puro, que el espacio se satura cada vez más con distorsiones y feedback, un beat inexacto, inconsecuente, que sólo define el comienzo cada vez nuevo de cada parte cada vez nueva, de cada acorde. Si aumenta la intensidad, si cada vez el espacio se reduce más a lo que la distorsión permite, es únicamente porque ese mismo espacio se dilata, porque el único espacio que existe es el de esa distorsion expansiva: multiplicación fractal de las ondas sonoras, amplificación de cada una de las ondas hasta que se convierte cada una en un universo independiente. Así, cuando aparecen los gritos, desgarrados y brutales, no hay qué preguntar quién grita, por quién doblan las campanas, porque no doblan por tí o por mí, no doblan por nadie, son puras consecuencias, resonancia de la resonancia, amplificación desmedida de décadas y décadas de silencio contenido. Quien grita es la voz, esa que ha sido tantas veces transformada, entrenada, adiestrada para alcanzar registros, efectos y giros que sean agradables al oido de la policía musical. Grita la música contenida, como puro efecto de su resonancia sobre sí misma, como burla frente a las ambiciones infantiles de los dispositivos de catarsis en la ópera. Es sonido.

sonida: Leng Tch'e, Naked City.

sí, soy una niña

2008-09-15T17:25:00.002-05:00

para el concurso de seventeen donde regalan un uglydoll.

Quisiera tener

a Peaco en mis brazos. Él es lo mejor!!! se parece mucho a mí, es mi par

eja perfecta. Los

dos somos tímidos, pero por dentro somos muy explosivos, y a los dos nos encanta bailar.

Me encantan sus tres ojos, tiene mucho est

ilo pero además permiten verlo al interior. Con Peaco a mi lado nada volver

ía a ser como antes. Me encanta!!

También me gusta mucho Ice-Bat. No nos parecemos, él es frio y azul, pero me gusta, no hay nadie

como él. Además tiene alas, y le gusta estar de cabezas. (a mi también me gusta estar de cabezas sie

mpre).

Me identifico por c

ompleto con los uglydolls, hay que saber comprender dónde está la belleza

de lo feo, es mucho mejor que sólo guiarse por lo superficial. En fin, es

agradable saber que hay alguien que me entiende.

BELLE & SEBASTIAN: Tigermilk

2008-09-12T12:10:00.001-05:00

BELLE & SEBASTIAN: Tigermilk, originalmente cargada por Christoph!.

fox in the snow

2008-09-11T09:15:00.003-05:00

Fox in the snow, where do you go
To find something you can eat?
Cause the word out on the street is you are starving
Dont let yourself grow hungry now
Dont let yourself grow cold
Fox in the snow
Fox in the snow, Belle & Sebastian
"i remember the smell of the pines and the sleeping on the mattresses of beech leaves in the woodcutter's huts and the skiing through the forest following the tracks fo hares and of foxes. In the high mountains above the tree line I remember following the track of a fox until I came in sight of him and watching him stand with his right forefoot raised and then go carefully to stop and then pounce, and the whiteness and the clutter of a ptarmigan bursting out of the snow and flying away and over the ridge.
I remember all the kinds of snow that the wind could make and their different tracheries when you were on skis. Then there were the blizzards when you were in the high Alpine hut and the strange world that they would make where we had to make our route as carefully as though we had never seen the country."

A Moveable Feast, Ernest Hemingway

sonida: territory, Chairlift.

The Well-Tempered Clavier

2008-09-10T11:05:00.001-05:00

The Well-Tempered Clavier, originalmente cargada por .postbop.

Wanda Landowska

[el tedio]

2008-09-09T10:28:00.003-05:00

rompí todas mis expectativas, acabé con mis sueños, negué mis planes. Me rehusé sistemáticamente a establecer cualquier tipo de proyección, de pensar en términos de deseos y objetivos que enfocaran mis acciones hacia un fin idealizado, desarticulé paso por paso cualquier clase de plan a futuro, five-year plan, que pudiera plantearse y que me involucrara, por encima de mí mismo. Todo esto por medio de reflexión intensa, de racionalismo punto por punto, contemplando cada encadenamiento lógico y rompiéndolo con su negación aun más lógica; negué mi pasado, mi futuro, mis proyecciones, incluso me negué a consumir cualquier tipo de contenido en donde se privilegiara esta forma teleológica de pensamiento. Mi vida, es ahora, decía, y no lo que yo idealice de ella, no es ese plan inexistente que organiza toda mi experiencia actual como medios para un fin que no es más que una fantasía; no voy a gastar mis esfuerzos y energía en un relato del que no tengo la más mínima certeza y que puede convertirse en mi condena. Desde la tonalidad hasta la narración, desde la lógica formal hasta el materialismo histórico, rechacé todo lo que estableciera un recorrido predeterminado para mi vida, fuera yo el centro o no. Tanto me daba si tal o tal filosofía situaba mis desiciones por encima del mundo, organizando la historia desde mi perspectiva, como si negaba por completo mi capacidad de acción sumiéndome dentro de un proceso histórico en el que yo sólo sería producto, cualquier alusión a un encadenamiento lógico-causal en los acontecimientos de mi vida se me hacía repugnante y lo leía con desprecio, para refutarlo punto por punto, con indefectible furia, defendiendo el ahora, el acontecimiento puro, la aparición de la verdad, el ser. El deseo, afirmaba, no es de algo que carezco, es lo que me mueve y lo que me produce cada vez, es lo que hago en cada momento, no se trata de apropiación sino de producción, soy el deseo, deseo de deseo.

Ahora estoy aburrido. Estoy, podría decirse, alienado, en un mundo organizado exclusivamente con todos los sistemas que yo negué, sin posibilidad de comprender mi situación, mis recorridos y mis posibilidades. De mí se espera en el mundo que actúe según todo eso que he refutado, que tenga un plan, un ideal, deseos, sueños. Ahora no tengo nada de eso, me enfrento a cada situación con la expectativa de el instante, despreciando cualquier resultado o proyecto. Y todo está vacío. El mundo no funciona en presente, la realidad desnuda no tiene esa riqueza que esperaba descubrir al negar mis expectativas, cada lugar tiene menos realidad, cada vez menos significado, a medida que yo niego eso que comprendo como proyecciones. Ya puedo leer libros sin pensar en el final, pero entonces nada me sorprende, todo viene dado, el impacto de la sorpresa, de la causalidad, de la necesidad de los acontecimientos o de los argumentos que los autores se han esforzado por construir (de esa forma artificial y engañosa, diría antes), se me hace insignificante, pero descubro que no se han esforzado por llenar esos libros de la realidad que busco, y que de hecho no la han visto porque quizás no existe. El mundo es aburrido, los libros son aburridos, las imágenes, a menos que logre disociarlas por completo de mí mismo y perderme en ellas sin ningún pensamiento, son aburridas, pobres, sosas. Y es que me da lo mismo si gano o pierdo, si tengo o no tengo, si me llaman o no, si mencionan mi nombre. Todo es inmediatez, nada tiene efectos sobre el futuro y nada responde a ningún esfuerzo, luego no necesito hacer nada, el mundo no depende de mí, estoy disociado de él por completo. Del mundo no queda nada si yo decido no actuar sobre él, y lo decido porque sé que aunque actúe no habrá diferencia. Miro ahora la ventana a mi lado. La caída no es muy larga, pero si llevo hasta el extremo mis razonamientos, no hay relación entre la altura y una muerte posible, tanto da si me tiro o no. Y tanto da, si muero, quedo cuadrapléjico, o si salgo volando por la ventana, me elevo por encima de los edificios y recorro la ciudad desde el cielo, desde ese lugar privilegiado, donde todo es bello. Acercarse y alejarse, encontrar las diferencias, lo que se pierde en el acercamiento, lo que se pierde en la distancia, lo que se pierde al mirar y al dejar de hacerlo, todo lo significante es lo ausente, lo que me interesa es exclusivamente lo que se pierde, pero como se pierde no puedo tenerlo, no puedo verlo, no puedo disfrutarlo; me aburro.

sonida: canción, autor.

2008-09-08T19:52:00.001-05:00

cl from postbop on Vimeo.

[link]

2008-09-07T23:22:00.003-05:00

[r]t[n]t[r']

2008-09-07T17:50:00.005-05:00

everything feels like the movies

everything must feel like a movie. Go beyond mere material situations and poetize: translate events into non linguistic narrations, thus producing an extra reality (such as photons made by electrons swapping energy levels inside atoms). This new reality exists in between, not as a deeper or more important reality but as «added value» for daily experience. Living a poetized life thus means opening the potentiality of daily reactions and is made possible only in such and such conditions e.g. love. Three dimensions: [reality]t[narration]t[reality'], (t for translation.)

Translation because no new realities can be created ex nihilo; in experiencing "life as a movie", external codification comes back from a different medium, dissolving the impression of a unique experience and dissolving the self into a collective common ground, which enriches experience and thus produces «added value» to life: reality'. Life opens itself ona dialog and a multimediatic, multicultural experience of the self, in constant movement and translation.

sonida: Im Rhein, Im Schönen Strome, Robert Schumann.

[the virgin suicides]

2008-09-03T11:15:00.002-05:00

(narrator) And so we started

to learn about their lives,...  ..coming to hold collective memories of times we hadn't experienced.  We felt the imprisonment of being a girl, the way it made your mind dreamy...  ..so you ended up knowing what colours went together.  We knew the girls were really women in disguise,...  ..that they understood love and even death,...  ..and that our job was merely to create the noise that seemed to fascinate them.  We knew that they knew everything about us.  And that we couldn't fathom them at all.

sonida: prospekt, Ralph Lichtensteiger.

500

2008-08-30T00:45:00.000-05:00

de pena

2008-08-26T21:05:00.005-05:00

esto lo dejó en un comment, a manera de gran regalo, Dámaso Dová, de cuyo blog soy silencioso asiduo. Por alguna razón que no comprendo, no lo había visto. Además de las constantes recomendaciones que me hace link, hoy he recibido dos llamadas por parte de On The Road para que termine de leerlo, en una foto de Montiel y ahora aquí. Sea, pues.

Un saludo a Dámaso, con mucha pena por la tardanza.

sonida: The Sanity Assassain, Bauhaus.

[er el sil]

2008-08-26T20:39:00.006-05:00

Omnis determinatio est negatio

B. Spinoza

tener que soportar cada vez la desmembración completa al recibir la acción de todas las fuerzas del mundo sobre cada centímetro cuadrado del cuerpo ya sin forma. Perder la forma y sentir las temporalidades, perder el tiempo y conocer el silencio de la deformación, la pérdida absoluta que hace al silencioso volver en sí cada vez para experimentar su propia destrucción de nuevo. Destrucción por las miradas, el fuego enjuiciador (también alimenticio) que el silencioso absorbe. Cada determinación, como negación, le arranca un trozo de piel, lo rompe al aplicar sobre él la fuerza del mundo, el peso de la historia, la realidad. Pero estas fuerzas lo reconocen, lo encuentran en medio del infinito y lo nombran, al menos como un objetivo de ataque. El silencioso deja de ser silenciado, su nombre resuena, existe.

sonida: King Volcano, Bauhaus.

2008-08-24T21:33:00.003-05:00

2008-08-19T00:15:00.001-05:00

recorrer

2008-08-18T23:46:00.004-05:00

neusa.

de lagos en lugares, lagos interiores, de lugares nuevos que se sienten familiares, de lugares que ahora, bajo el techo de una casa de verdad, en soledad, extrañas. lugares que te llaman, no como voluntades, sino como puntos de atracción, puntos de mapa que trazan mapas con nuestros propios puntos, mapas de mapas en lugares desconocidos, habitados, perseguidos, iluminados por las luciérnagas, por la luna en sus pequeños intervalos de luz, algunas estrellas, recorridos. hacer mapas, como memoria, como búsqueda de eso encontrado, dejado atrás en el camino, entre moras silvestres, entre la lluvia. lugares de lagos con su propia música, con líneas ondulantes, con el rastro de un pato que vuela rasante, con el aleteo de un pájaro que pasa cerca de nosotros justo en ese momento, o la lluvia sobre la carpa, o música lejana (y la indignación correspondiente), música propia tan adecuada a cada momento; silencios, miradas cercanas más adecuadas aún. jugeteo de texturas entre los dedos, fango brillante en los pies, tras un helado chapuzón, la sensación de tener todas las posibilidades, teniendo techo en tu espalda, fuego en el bolsillo, música y libros disponibles y una mano para sostener. ¿cómo recordaremos el viaje? ¿en dónde quedan las marcas?

sonida: Hommage a Rameau, Claude Debussy

la filosofía de la música según Badly Drawn Boy

2008-07-30T20:54:00.003-05:00

de Have You Fed the Fish

And I
Was busy finding answers while you just got on with real life
Always hoped you'd be my wife
But I never found the time
For the question to arrive
I just disguised it in a song

And songs are never quite the answer
Just a soundtrack to a life
That is over all too soon
Helps to turn the days to night
While I was wrong and you were right

-you were right

How can I give you the answers you need
When all I possess is a melody?
Yeah, how can I take up the air that you breathe
When all I possess is a melody?

-how?,

[nar cie]

2008-07-29T13:45:00.004-05:00

porque la escritura es así, porque nunca es nuestra, nos enfrentamos a ese momento de pánico en el que las palabras simplemente se niegan a un orden, y menos a uno que nosotros decidamos, y menos aún a uno que alguien más decida que debemos decidir. Las palabras no son así, y no son para eso. Con la conciencia de este hecho podrían cerrar cientos de periódicos y editoriales, pero ciertamente podríamos leer y respirar más. Cuando la concienca es sobre el propio acto de impotencia, podríamos perder el trabajo. Esa extraña devoción por las palabras, escribir 12.000 en una mañana, como Hemingway, es únicamente una plegaria de fertilidad y compañía para evitar caer en un hiato en el momento inadecuado. No es el lugar común de la página en blanco, siempre se pueden llenar cientos y cientos de páginas, es simplemente que el orden no se da. Como ese primer paso que nos lleva de estar en el muelle para estar en el barco, que nunca es seguro, que se da con los ojos cerrados, con la única seguridad de saber que, la última vez que lo dimos, el barco era real. Porque es fácil confiar en la tierra, pesada y recorrida, pero un barco es tan literario, tan dado al viento y al movimiento, tan propio de si mismo, que estamos seguros de que lo abordamos sólo porque él lo permite. Cuando se planta, con esa calma de los caballos briosos cuando deben parar, tratando por todos los medios de tumbar a su jinete (en unos días, se supone, podré hablar con propiedad sobre la perspectiva hegeliana del amo y el esclavo), no podemos más que convertirnos muy literariamente en marinos hijos del mar y dar un paso, con la propiedad del capitán, y cerrar los ojos en el último instante, imaginando cada una de las junturas de cada uno de los maderos que hacen el barco para darle existencia material y no caer del muelle al agua negruzca sobre la que yacía nuestro espejismo. Escribir es igual pero claro, por más que se imaginen todas las palabras, todas sus combinaciones, todas las lenguas y todas las formas de celos, todos los órdenes, todos los comienzos y las formas de terminar un párrafo, nunca podremos dar un paso si las palabras no se prestan primero completas a nosotros. De todas formas, toda escritura es ilusión.

sonida: wake up, Arcade Fire.